Прости меня, мама. Я буду сегодня пьяной, Пытаясь спастись, раздавить этих бабочек в теле. Быть может сама рою эту ловушку – яму, Но сердце болит, а нервы уже на пределе. Я помню, как пахнут пряди его и ресницы, И пальцы, бегущие по позвоночнику к шее. Теперь же по разным мы клеткам. Чужие птицы. Бармен, повтори. Спаси мою душу. Смелее! В руках телефон и бокалы вина. Вихри мыслей. Мурашки бегут, разъедая до боли кожу. Так люди устроены, выпив звонят своим бывшим. Быть может и мне позвонить на твой номер тоже?