Здравствуй, Анна. Ты только представь себе, Только пришел октябрь, а у нас падет снег. Белые хлопья носятся по земле, И исчезают в грязных ручьях – «рек». Тонут в объятьях ветра листья берез. Волосы бьют по лицу, холод в руках. Кажется, даже солнечный луч замёрз, И остаётся дрожать на небесах. Я грею руки дыханием. Черта с два! Не помогает. Мне нужно его тепло, Нежность улыбки, глаза его и слова. Но от него не осталось почти ничего. Я задыхаюсь тогда, когда нужно дышать, В лёгких – дыра. А в сердце – сплошная боль. Я беру ручку и начинаю писать То, чем могла поделиться бы только с тобой. Анна, а помнишь, строили куклам дом, В семьи играли, мечтали большими стать. Мы же не знали, как трудно будет потом, И не могли это вообще знать. Десять прошло, может больше уже, лет. Мы изменились. Жизнь тянет нас за собой. Как же порой мне хочется взять билет, И навестить детство, где мы с тобой. Нам не страшна была осень и в сердце боль. Мы улыбались жизни и шли вперёд, И умножали любую беду на ноль, Веря, что счастье к нам всё равно придёт. Анна, прости, но что-то опять до слез. Я по ночам не сплю, а пишу стихи. Может во всем виноват осенний мороз, Может разлука, а может мои грехи. Сотни дорог, путей, но иду одной. Может неправильной. Кто же их разберет. Нет человека, который сказал бы мне: «Стой!» И со мной под руку в эту реку войдёт. Ладно, пора. Ветер затих почти, И сигареты кончились, как на зло. Сядь у окна с теплым чаем, письмо прочти, И напиши: «Все наладится. Я с тобой!»