В два часа пополудни, миновав бдительную вохру Банка Содружества, сажусь в ожидающий на автостоянке "бумер", откидываюсь на спинку сидения и прикрываю глаза.

– Уф-ф. Банки – дело полезное, но очень уж утомительное.

– Это да, – только и отвечает Фрэнк. – Ну что, теперь наконец выдвигаемся в Форт-Рузвельт? А то дороги хорошие, конечно, но по темноте даже здесь кататься не стоит, всякое бывает.

– Теперь едем, тут я закончил.

– Тогда пристегнитесь.

Послушно щелкаю ремнем.

Фрэнк выруливает к пригороду – похоже, Зион лишен жесткого периметра безопасности, и то, какие бандитос сюда доберутся? – и вскоре перед нами уже лента асфальтовой двухполоски. Для Старого Света не бог весть что, однако здесь... в городах дороги такого качества встречаются, кое-где и нерегулярно, а вот как шоссе – впервые вижу.

Слева из-за скал и зарослей периодически выныривает побережье моря, оно же Большой залив. Справа, отделенное от шоссе широким кюветом, тянется лента чугунки – стандартная одноколейка, точно как от Баз до Порто-Франко, или у нас от Демидовска до Берегового.

На спидометре пятьдесят, семьдесят, сто... на ста двадцати Фрэнк успокаивается, в смысле больше не ускоряется, и просто держит "бумер" строго на правой полосе дороги, обгоняя как стоячие и едущие в ту же сторону машины, и пыхтящий справа железнодорожный состав. Автогонщик, массаракш – "бумер"-то американский, то есть скорость в милях.