Муторно. Мотает из стороны в сторону. Кислый привкус во рту. Голова как ватная. Глаза не открываются. Ног не чувствую. Руки... руки чувствую, заведены назад за голову и чем-то стянуты, и это "что-то" сильно смахивает на пластиковые одноразовые наручники американского образца.
Уже что-то, массаракш. Руки в стяжках и поза "хенде хох" в лежачем положении – плен. Мутит и ватная голова – либо контузия, либо чем-то накачали. Мотает – куда-то везут, не слишком заботясь о комфорте живого груза...
Сосредоточиться на веках. На правом веке. Шевельнуть. Сжать, потом попытаться разлепить, еще раз, еще, еще, больно, массаракш, ничего, увижу, на каком я свете – буду дальше разбираться. Да, массаракш, могут убить. Так это могли и прямо на месте сделать, чтобы не возиться – а возятся, значит, нужен.
Ну и кому я нужен до такой степени, чтобы ради меня громить конвой РА?
Привет, паранойя. Давно не виделись, я уж думал, ты ушла к кому-то более отзывчивому.
Тут уйдешь, пожалуй, мысленно отвечает соответствующий отдел моего мозга.
Бред контуженного?
А если и так, мне не все равно?
Тоже правда; так на каком свете мы с моей паранойей оказались?
Скорее на этом, чем альтернативном.
Надолго?
Если не окочурюсь, то как минимум пока не приедем на место.
А где оно, это место?
Ага, конечно, нашел кого спрашивать, Чернокнижник, лучше бы сам освоил магию предвиденья...
Так, ладно. Реальность нам дается в ощущениях, и что эти ощущения сообщают прямо сейчас?
Не слишком много. Каналы ощущений блокированы. Глаза как будто чем-то залеплены, и уши тоже; из всех чувств кое-как работают разве только вкус и обоняние. Ну еще осязание, кожей физиономии, то есть очень сильно кое-как...
Вкус – мимо кассы, тут все равно жевать нечего, да и было бы, охоты совершенно нет; а носом... что мы чувствуем носом, и заодно щеками?
Быстротечная пресная вода. Солнце, и одновременно с этим холодный ветер. Слишком холодный для равнин Конфедерации. И воздух... воздух стал тоньше, меньше травы и больше камня. А еще – более разреженным. Там, за ленточкой, на турецкий Олимп я лазил, тут плюс-минус так же, а может, даже повыше.
Вывод – горы, причем горы, сквозь которые себе пробила путь река, по берегу которой мы движемся... вверх по течению, приходит осознание. А вверх – это, массаракш, на север, вряд ли от Большой реки меня успели доволочь до какой-то еще, ну а раз русло Большой реки да сквозь горы – вокруг, хотя я этого и не вижу, вздымаются тронутые вечными снегами пики Сьерра-Гранде, а где-то впереди, а то и уже прямо здесь, Латинский Союз.
Превозмогая дурноту, пытаюсь собраться с мыслями. Чем молча стенать о несправедливости бытия и бессильно страдать, хотя бы расклад просчитаю. Насколько получится.
Усилием воли "перекладываю с больной головы на здоровую", то есть всю свою условную контузию сплавляю одной из запасных субличностей, а сам переключаюсь на другую, которую по кумполу никто ничем не бил, и значит, самочувствие не мешает рассуждать о чем угодно хотя бы мысленно... Нет, не самогипноз, пытался во время оно изучить, ни хрена не вышло. Зато такой вот "контролируемый сдвиг по фазе" – получился, вот им иногда и пользуюсь. В медицинских целях бесполезно, вылечить так ничего нельзя, но можно "отстраниться" и дождаться квалифицированной помощи. Увы, сейчас вряд ли дождусь, "волшебники в голубом вертолете", теоретически, могли бы спасти раненого-пленника в заленточных реалиях Вьетнама, Ирака или Афгана, но здесь такого не будет. Нет, общество в Старом Свете не гуманнее здешнего, просто очень уж мало вертолетов приходится на квадратный километр Новой Земли. А волшебники если какие в Новой Земле и водятся, так они вроде меня, Чернокнижника...
С другой стороны – выбора все равно нет, а "отстраненно" ждать у моря погоды все-таки комфортнее.