Снаружи уже успело стемнеть. Уличного освещения не предусмотрено, но во-первых, луна, хоть и молодая, светит довольно ярко, а во-вторых, мы же не в степи и не в горах, улицы-стоянки-площади хоть и не асфальтированные, но почти ровные, идти по хрусткому гравию вполне удобно, ориентируясь по ярким квадратикам окон. Будь я один – другое дело, это ж надо знать, где тут что, однако кубинцам-то в Маленькой Гаване известен каждый закоулок.

Поднимаемся по внешней лестнице на второй этаж, Алехандро открывает дверь в коридор – по интерьеру вроде как гостиничный, даром что номеров на ярко-красных дверях нет, только эта гостиница на пару-тройку звезд повыше обшаги, куда поселили нас с Хакимом. Четвертая дверь направо, условный стук; выждав секунд пятнадцать, Алехандро входит, жестом приглашает и меня.

– Пабло, нашему гостю нужно поговорить с Демидовском, – по-английски информирует он.

– Конечно, – тут же поднимается с офисного вертящегося стула тощий латинос моих примерно лет, с жиденькой эспаньолкой и длинными волосами в хвост. Точно как у Хезуса, только что тот не такой смуглый, в остальном разница невелика. Прикид отличается – Пабло в обычных джинсах и футболке. И еще стволы у них разные, ага; у Хезуса был спортивный "глок", а у нашего визави справа на поясе "таурус-девяносто два", который бразильский клон "беретты". Пистолет явно только что был в руках, и в кобуру убран лишь после условного стука... – Связь нужна по закрытому каналу?

– Нет, просто по телефонной линии. Так, Влад? – уточняет Алехандро.

– Совершенно верно. Номер сказать?

– Нет, сами наберете. Садитесь вон туда, – Пабло кивает на соседний стол, – синий телефон междугородний, звоните куда угодно, если там вообще есть связь. Телефонный справочник, если нужно, в верхнем ящике.

Как и с кем связываются по белому и черному аппарату, решаю не уточнять, раз не рассказали, значит, мне это не нужно. Номер Сары я, конечно, помню и так, а вот код Демидовска для межгорода как раз из справочника и беру.

Трубку снимают после пятого гудка.

– Алло? – усталый голос, на заднем плане недовольный младенческий писк. Слышимость так себе, что для новоземельного межгорода норма.

– Здравствуй, родная моя.

Судя по звуку, Сара роняет мобилку и поспешно вытаскивает ее из кроватки Ярика.

– Алло, алло! Ты где?

– Слышу, все слышу, любимая, – улыбаюсь, напрочь не глядя на Пабло и Алехандро. Хотят, пусть их слушают, не важно, понимают они по-русски или нет, сейчас никаких тайн не предполагается. – Я в Рино. Живой-здоровый, подробности отдельно, минус десять штук со счета.

К религии мы оба, прямо скажем, не относимся. Ни к одной. Тем не менее, меня нисколько не удивляет, что отвечает Сара ашкеназской молитвой:

– "Благодарю Тебя, Господи, что взял деньгами."

– Точно мои слова. Телеграмма дошла?

– Да, мне сразу сказали. Как ты?

– Я тебя люблю.

– А я тебя... – плач становится громче. – Тише, чудо ты мое, это же папа.

– Вява? – явственно переспрашивает из кроватки Ярик.

Губы сами собой разъезжаются в ухмылке.

– Сокровище мое. Оба два.

Сара всхлипывает.

– Возвращайся. Мы тебя ждем.

– Как только, так сразу.

– Знаю. Все равно.

– Я тебя люблю.