Дорога, кажется, уже идёт по городу, но где этот грёбанный финиш?!
А я точно в городе?
Чёрт, почти ничего не видно, перед глазами всё плывёт. Если бы не белая линия разметки, уже давно бы потерял дорогу и въехал в зрителей. Если они есть... Вроде бы кто-то есть, кто-то стоит на тротуарах, но кто это – непонятно. Вполне возможно, что эти тени – просто стволы деревьев. А шум... Шуметь могут и покрышки велосипеда, и кровь в ушах.
Поднять бы голову и осмотреться, но сил не осталось даже на это.
Всё, достало, больше не выдержу. Насрать на победу – если продолжить в таком темпе, сердце скоро взорвётся. Или просто отрублюсь сидя на велосипеде. Всё к тому и идёт – мир давно уже сузился до белой линии дорожной размётки, потому что от нехватки кислорода полностью отрубилось периферическое зрение.
Что?.. Кто-то что-то кричит?..
А, знакомый голос. Нефёдов...
– Ты меня слышишь?! Налево! Срочно бери влево! Притормози и налево! Сейчас будет резкий поворот! На такой скорости ты вылетишь!
Налево так налево...
– Ещё-ещё! Бери круче!
Как же он надоел...
– Километр до финиша! Километр! Держись, Тёма! Не сбавляй! У тебя пятнадцать секунд преимущества! Давай-давай!
Километр... это хорошо. Скоро эти мучения наконец закончатся.
Пятнадцать секунд. Это много или мало? Может, всё-таки получится взять этап...
Да, надо прибавить. Ещё чуть-чуть. Хоть немного. Утяжелить передачу не получится, но надо хотя бы немного поднять темп.
– Пятьсот метров! Давай, не сдавайся! Развозящие спринтеров потеряли скорость – они не рассчитали, что последний поворот будет таким крутым! Не сдавайся! Ты ещё можешь доехать первым!
Первым... хорошо звучит... Если буду первым – ну нафиг это велошоссе. Пусть дальше Клясов едет без меня...
Собравшись с силами, Артём поднял голову.
Финиш. Вот они, надувные арки ворот, раскрашенные под цвета российского флага. Кажется, они совсем близко. Осталось метров триста. И никто не обгоняет.
Оглянуться бы назад. Но... страшно. Очень страшно, что прямо за спиной окажется другой велосипедист. И от Нефёдова больше не слышно подсказок.
А, ведь точно – за триста метров до финиша технички должны убраться с дороги.
Сто метров. Осталось около ста метров. Вот она – победа. Трудно поверить, но удалось. Получилось обмануть пелотон и всех спринтеров.
Теперь только бы не отрубиться...
– Быстрее, Тёма! – прокричал из толпы зрителей Кешин голос. – Тебя догоняют!
Чёрт, чёрт, чёрт...
Артём утяжелил передачу и, стиснув зубы, налёг на педали.
Пятьдесят метров.
Сорок.
Тридцать.
Каждый оборот педалей съедает по пять метров, до победы нужно провернуть звезду всего шесть раз. Вот только сделать это, когда не чувствуешь своих ног, довольно затруднительно.
Ещё немного, раз-два... Кажется, до финишных ворот уже можно дотянуться рукой.
Двадцать метров...
В едва держащегося в седле Артёма врезалась волна воздуха, и мимо него пронёсся гонщик. Он объехал его как стоячего, словно под ним был не велосипед, а мощный гоночный мотоцикл на полном ходу. Скорость, с которой шёл спортсмен, не могла не поражать. Велосипедист набрал никак не меньше семидесяти километров, он буквально летел, поднявшись в седле, и Артём невольно почувствовал восхищение.
Спустя мгновение мимо Артёма пронёсся ещё один спринтер, одетый в жёлто-чёрную форму. И лишь после Димы финишную черту пересёк Артём.