Нет, это не отзвук, нет, это не пламя —

А, так… не разувшись… по сердцу ногами.

Нет, это не яркий мазок акварели,

А смачный плевок на истерзанном теле,

Безоблачны дали, светло недалече,

А слезы — на землю, а думы — на плечи.

А мысли — все глубже, а шаг — все короче…

Но память прощает в преддверие ночи…