К растаявшему золоту свечей Приникла нежно голова седая. Но все равно, теперь — падеж какой, Погода на дворе какая. Вот жалкий день, вот отрывной листок. Мне все равно, куда теперь он ляжет, И, как душа, пылающий Восток — Мне ничего уже не скажет.