Шесть тридцать утра. Где-то в неясном далеке зазвонил телефон. Смолк. И залился вновь со всенарастающей настойчивостью. Кирилл покрутился на кровати, пытаясь с помощью подушки избавиться от назойливого звука. Но телефон, с каждой последующей трелью набиравший силу, не собирался отступать.

— Какого черта? — Кирилл зацепил ногами шлепанцы и, натыкаясь на сваленный как попало посреди гостиной багаж, добрался до аппарата. — Вас слушают!

На том конце провода, чуть помедлив, повесили трубку.

Кирилл включил торшер. В спальне, на огромной кровати, запутавшись в простынях, крепко спала его дочь, Маринка, по-детски приоткрыв ротик. Рядом, едва соприкасаясь с маленьким, беззащитным человечком, — Даша, как будто невзначай обнажив во сне мраморное, удивительное в своем совершенстве бедро. Кирилл поправил скомканную простыню — она ласково скользнула по женскому телу. Вернулся в гостиную. За окнами было все как прежде. Где-то вдалеке просыпалась простуженная зимней непогодой Москва. Транспорт, гудя и треща, уже мчался куда-то, развозя в битком набитых внутренностях людей, укачанных монотонным чередованием разгонов и торможений. Их ждала работа…

«Новый год опять без снега, — подумал он. — Какой, нахрен, снег в Аргентине…»