Окно настежь.
Звезды кутаются в покрывало тьмы. Над стеной леса догорает заря.
Перестук колес уходящих в ночь поездов отголоском жизни катится по всему миру, из конца в конец, мимо меня, осколками эха рассыпается в бесконечности бытия…
И наступает тишина.
Ночь. Пока еще просто ночь.
Скрипы деревьев старческими голосами пронзают сумрак. Из-под полога переплетенных ветвей доносится тихое перешептывание — кто-то вышел на охоту. Я не знаю кто именно и от этого становится страшно.
Я не поддаюсь нечаянному страху, я жду.
Я смотрю вверх, пытаясь глазами, не сердцем, увидеть незримое. Слабую тень моих собственных надежд и ожиданий. Тень того, кто был создан мною в поисках утраченного утешения. Или тень старой, забытой людьми и богом, легенды. Или свою собственную тень — я еще не решил, что я желаю увидеть сегодня.
«Не жди. Никто не придет, обойдешься. Ты сейчас никому не нужен. Кроме тебя самого. Зачем тогда пытаться возродить детские сказки, мертвые легенды, свои собственные желания и надежды? У тебя есть вино и сигареты. Не много, но тебе хватит…»
«Молчи, — говорю я себе. Или тому, кто сейчас во мне. Говорю своему другому Я, человеку, чье место среди людей, а не среди снов. — Молчи.»
Может быть в чем-то он, другой Я, и прав. Может быть я и согласился бы с ним. Раньше. Не сейчас, не сегодня.
Другой Я пытается сказать еще что-то. Я успеваю заглушить его вкрадчивый голос до неразборчивого шепота, чтобы не мешал.
Я жду.
Я уже слышу то, что хотел услышать этой ночью.
Он идет. Странник Ночи. Он услышал мой зов.
И я не боюсь его как раньше, когда это случилось впервые.
Сейчас я — все. Сейчас я выше врагов, сильнее времени — я успел многому научиться.
Я слышу чьи-то голоса, чувствую чьи-то тревоги… Чьи? может быть вон той, маленькой голубоватой звездочки, так и не ставшей ничьим подарком…
Это мой мир. Никто не отнимет его у меня.
Я слышу слова любви и ненависти, кого-то к кому-то. Я слышу мольбы о пощаде и предсмертный крик чьей-то жертвы.
И я знаю — Странник Ночи рядом, совсем рядом, стоит только протянуть руку и я почувствую его дыхание кончиками пальцев.
Сегодня я должен понять кто я и зачем. И через призму понятого увидеть истину…
Среди звезд, щедро брошенных на купол неба, я вижу расплывчатые очертания человеческой фигуры. Наконец-то…
Он приближается.
Умом понимаю — то, что видится мне сейчас, не более чем мираж. Он Странник Ночи, уже рядом со мной.
Я не ошибся. Он присел на узкий подоконник распахнутого в ночь окна, молча наблюдает…
— Привет. — Усмешка на тонких губах, не привыкших улыбаться, кажется звериным оскалом. В серых глазах пустота.
— Здравствуй.
— Вижу, ты переборол свои страхи. — Он пристально смотрит на меня, в меня. По спине бежит колючий холодок. Ничего, переживу. Его глаза постепенно меняют цвет, приобретают неприятный зеленоватый оттенок…
— Я… Закурю? Не возражаешь?
— Как хочешь. — Равнодушно говорит он.
Затягиваюсь.
— Знаешь, давно хотел спросить… Вот ты, призрак, зачем ты ищешь встречи с людьми, какая тебе польза от смертных?
— Ты звал. Я пришел. О чем еще нужно рассказывать… И я не призрак. Я всего лишь тот, или то, кем ты сам хочешь меня видеть. И не более… Ты видишь дорогу? — Он кивает во тьму за окном. Это моя дорога. Но она может стать и твоей. Она должна стать твоей…
«Нет.» — хочется крикнуть мне. Но слова застывают в глотке.
Я вижу. Совсем недавно этого не было — Дороги в Никуда.
Узкая лента, сложенная из каменных, светящихся изнутри, глыб, перечеркнула небо. Перечеркнула чьи-то мечты и надежды…
— Да. Я вижу.
— Поэтому я здесь, рядом с тобой, ведь мало кто способен увидеть то, что сейчас видишь ты. Я знаю, ты пытаешься отыскать себя самого, место в мире, достойное тебя. А значит, ты должен ступить на эту дорогу, пройти по ней до конца. Ты можешь называть ее как сам пожелаешь, хоть Дорогой Миров, суть от этого не изменится…
— Но почему…
— Почему ты? Я не знаю. Может быть потому, что твой нынешний мир для тебя только мираж. Мы оба — реальность. И дорога тоже. Все остальное сон. Прошлое всегда только сон, оно не возвращается, как бы ты не желал обратного. Оно только тревожит несбыточностью надежд. Миражи рассеиваются. Рано или поздно. А ты остаешься. Один на один с собой и со своей болью и ненавистью. Я хочу, чтобы с тобой это произошло быстрее. Так легче.
— Да нет, я о другом… — Отмахиваюсь я от горьких слов. — Я хотел спросить, почему я никогда раньше ее не видел? — Я киваю в окно.
— Ты видел. Ты просто не желал замечать… Не многим было дано заметить эту дорогу, увидеть вот так, как ты сейчас, хоть и с моей помощью. И мало кто из увидевших осмелиться ступить на нее. До цели же добрались единицы…
— Ты повторяешься.
— Может и так, но…
— Ты один из тех, кто добрался до цели?
— Да.
— И что там?
— Кому как… Я пришел не за тобой. Но я был бы рад, если бы ты ступил на нее, она нуждается в тебе… Рискнешь?
— А разве ты оставил мне выбор?
— Хорошо… — Странник нехотя поднялся. Светает. — Сквозь зубы сказал он. Мне пора… И помни, там, — Он кивает головой в светлеющее небо, — там тебе придется рассчитывать только на себя, ни люди, ни звезды не придут к тебе на помощь, а нас слишком немного…
— И у каждого свои дела. — Продолжаю я его мысль. — Я знаю, не беспокойся.
— Тогда прощай. Встретимся там, на верху, в твоем новом мире. Прощай…
— До встречи. — Тихо говорю я. Легкое дыхание ветра освежает лицо, приводит в порядок мысли.
— Жди. — Доносится издали…
И она пришла, ночь прозрения.
Она осторожно приподнимает занавес дня. Тихонько, боком, выскальзывает на сцену. Свет меркнет, сжимается в комок от холода и страха.
Желтый квадрат окна в морозном воздухе.
Он застыл высоко над землей. Свет лампы в окне с трудом пробивается сквозь пелену снегопада.
Тот, что мается перед распахнутым окном, тоже ждет. Он — это я сам. Только другой. Он — это я прежний…
«За окном вой голодных псов заглушит перестук колес уходящих в ночь поездов…» — доносятся до меня уходящего его мысли.
Он не может уснуть от одиночества, мечется из угла в угол.
Я не приду. Я не хочу ворошить былое. Боюсь? Да, боюсь. Прошлого. И его. Ведь он ждет меня, меня… А я не испытываю желания вернуться, повторить все с начала. И не могу — у меня больше нет прошлого. И будущего нет. Одно безвременье. Перед глазами — тысячи дорог. Не знаю которую из них выбрать. Мог бы — пошел бы по всем, разом… Путь-то один… Прощай… Одному трудно? Да, ты прав. Но согласись, ты сам пожелал этого… Все мы люди. И каждый из нас может просто устать. Ты не захотел отрекаться от прошлого… Или не смог? Так или иначе, я ухожу. Один…
Пробиваюсь сквозь завесу снега. С трудом разрываю полог тьмы и холода.
Дымком потянуло.
В ноздри впитывается запах жаренного мяса и разогретых человеческих тел. Взгляд жадно ловит отсверки пламени… Кто-то, спасаясь от тьмы и одиночества, развел костер на снегу в самом центре города… Хотя, почему города? Его уже давно нет. Он умер, превратился в груду чадящих развалин… Стал тенью. Тенью прошлого. Как и многое из того, что когда-то окружало меня. И почему снег? Снег исчез вместе с городом и сейчас из разверзшихся небес вываливаются сгустки сажи, отдающие горечью.
Стоп. Впереди — пустота.
Я прихожу в себя, пытаюсь вспомнить: кто я, зачем я здесь, где я вообще, кто предупредил об опасности.
Пропасть.
Я на самом краю. Еще немного и переступил бы последний порог.
Там, на другой стороне провала, в груде камней, и осколков бетона с торчащей во все стороны ржавой арматурой, где сквозь щели пробиваются пучки пожухлой травы, неясно мерцает костер. Там — знакомые до боли, до ненависти, лица. Тени прошлого, жалкие людишки, они суетливо машут руками, зовут меня к себе… Но я не вернусь, меня уже нет, нас разделяет пропасть и моя ненависть…
Краем глаза ловлю ослепительно — белый просверк. Отскакиваю в сторону.
Прямой тонкий луч вспарывает снежную мглу, пытаясь добраться до дна пропасти. И вязнет в студне ночи.
Оглядываюсь.
Другой конец луча теряется в поднебесье. В призрачном свете видятся плиты дороги. Дороги в Никуда. Легонько, кончиками пальцев касаюсь поверхности. Под ними упругость стали. И тогда, отстранившись от всего, что еще удерживало меня здесь, в мире снов, вскакиваю на эту дорогу. Взмываю вверх. Дух захватывает. Сердце подкатывает под самое горло.
Снизу доносятся звонкие голоса.
Не оглядываюсь. Поздно. Я выбрал. Теперь только вперед. Если хватит сил. Легонько поскрипывают качели небес. Звезды с воем проносятся мимо. Ветер в лицо.
— Привет. — Слышу голос Странника Ночи.
— Привет. — Кричу я в ответ. — Я иду к тебе.
Молчание. Прерывистое дыхание.
— Я жду тебя…