Ты осуждаешь меня за то,

Что стих слагаю я с душой,

Но не могу я по-иному.

Строка идет вдогонку за строкой

И, безусловно, хорошо,

Что судишь ты меня так строго.

Мои душевные порывы,

По-твоему, шизичные мотивы,

Бумаге доверяю я, так легче жить.

Мысли, чувства, ощущения

Мне нужно обязательно излить.

Прости за то, что не оправдала

Твои надежды, ожидания…

Но что поделать с этим?

Стихи, видать, мое призвание.

Бумага стерпит все, она, конечно,

Не станет критиком моим.

Цензура словно светофор –

Дает зеленый свет не всем.

Но как же, как же тяжело,

Когда сломают крылья вам.

И в голове бушует ураган,

И я, конечно, закипаю…

Нам никогда уже не быть вдвоем,

Обидно… Но я понимаю,

Что надо это принимать,

Обиду, горесть отпускать.

Мне приходилось в жизни это

Делать много-много раз.

И неизвестно, сколько раз

Придется это совершать.

И ты мне жестко объяснил –

Тебе на это наплевать.

А я хотела как-то мягче

Конфликт наш внутренний принять.