Веретеницей в поле петляет поземка, Теребя хворостинки, пронзившие наст, След полозьев синеет бессильно и тонко, И у дальнего стога уходит из глаз. Сосны ловят звезду в узловатые руки, Опускаются стылые сны декабря, И над белым безмолвием — долгие звуки, Растворенного в сумерках монастыря.