Веретеницей в поле петляет поземка,
Теребя хворостинки, пронзившие наст,
След полозьев синеет бессильно и тонко,
И у дальнего стога уходит из глаз.
Сосны ловят звезду в узловатые руки,
Опускаются стылые сны декабря,
И над белым безмолвием — долгие звуки,
Растворенного в сумерках монастыря.