Зима и зодчий строили так дружно, Что не поймёшь, где снег и где стена, И скромно облачилась ризой вьюжной Господня церковь — бедная жена. И спит она средь белого погоста, Блестит стекло бесхитростной слюдой, И даже золото на ней так просто, Как нитка бус на бабе молодой. Запела медь, и немота и нега Вдруг отряхнули набожный свой сон, И кажется, что это — голос снега, Растаявшего в колокольный звон.