Последний трубач в темноту не уходит,

Стоит над обрывом, и сумерки тают.

А мы… Мы считались в далёком походе,

А вышли на улицу, где не летают,

Где снег никогда не становится белым,

Где люди торгуют раскрашенным хламом

И тоже заняться советуют делом,

Да вряд ли осилим такие дела мы.

Здесь ветер несёт целлофановый мусор,

Здесь матом покрыты бетонные стены,

Здесь локти кусают. Народ перекусан,

Но пивом зальёт обожжённую тему.

На улице все фонари перебиты

И чёрными дырами смотрят помойки.

Недавно свалили гранитные плиты,

Могилу сочтя котлованом для стройки.

Сбежать бы в проулок, где светятся окна,

И дети смеются, и пахнет сиренью…

За что, в самом деле, навесили срок нам?

…Да жаль, тот проулок в другом измереньи.

Последний трубач нам отбой не сыграет,

Он знает про небо, он в мусор не верит,

А нам остаётся попытка вторая.

Быть может, взлетим – и откроются двери.

06.02.95