Небо висит как огромный лопух,

мы на земле – лопухи.

И тополиный посыпался пух,

снегом влетая в стихи.

Черные строки на белом снегу.

Молча прочту приговор,

и оглянуться уже не смогу,

даже с судьбою на спор.

Здесь бесполезно уже вычислять,

кто и насколько неправ,

и остается лишь тупо гулять

в зарослях сумрачных трав.

06.04.2002