Итак, апрель. Чего-нибудь достать -

Вина, чернил… И непременно плакать.

Да, повод есть – Создатель уронил

На землю слякоть.

Грязны в бессилье старческом снега,

Мокры дворы и улицы унылы.

…Прищурившись, ты скажешь мне: "Ага!

Пора в могилу?"

"Ещё не час" – отвечу. Но в уме

Считаю города и килограммы.

Мне есть что предъявить вон той зиме,

Да жалко даму.

И всех мне жалко – до зелёных слёз.

Вот оттого и дрожь меня колотит,

И сам не понял я, куда привёз

Изнанку плоти.

Вокруг – вода, среда и чехарда

Несущегося бешено металла.

Ты, снова усмехнувшись, скажешь: "Да,

Тебя достало…"

Чем я отвечу? Вычислю апрель,

И будет – сорок, а в уме – разруха:

Ведь мне не птичья трель – электродрель

Ласкает ухо.

01.04.2006