Рассыпаться ль стихами по журналам -

Особенно в преддверии зимы?

Не так уж мало в нас (хоть нас и мало),

Но сделаны из всякой дури мы,

Из белых снов, из чёрно-синих знаков,

Из пыльных, горьких, обгоревших слов.

Мы – разные. Но всё же одинаков

Наш общий смысл: мы – вечности улов.

Нас вытащат что удочкой, что сетью,

Распотрошат (в журналы – чешую).

Но и на сковородке буду петь я

Поэму снега. Может быть, твою.

07.11.2008