Завтра новый день, в котором нет ошибок, пропахший свежестью и нет еще следа, как выпавший под утро снег чист и зыбок, дышащий холодом, волнующий меня. Еще судьбою не написано ни строчки и не проложено по снегу ни следа, лишь только снегири, спеша, тире и точки на белом оставляют, что-то там чертя… Еще туманом дышит утро рассветая, сквозь дремоту протягивая лучи, и снегом словно одеялом укрываясь, досматривает всё сладостные сны… А ветер сонно, заметает листья, качающиеся на тоненьких ветвях, и не слышно уже того солиста, так звонко певшего вчера на «Вечерах»…