Огни большого города в ночном клубе. Это потрясающе.

Последнее время от меня все чего-то ждут, чего-то хотят, постоянно требуют, но не думают о том, чего хочу я. Стоп. Это я уже слышала. Дон. Мой милый, Лэнни. А я так и не видела его после выписки из госпиталя. Я была единственной, кто пришел к нему в день выписки, мой детский букет белых пионов обрадовал его. Мы не говорили, просто смотрели друг на друга и улыбались как дети. После этого я уехала. Мне тяжело быть рядом с ним, потому что ему тяжело, когда я рядом с ним. Он не говорит об этом, но его глаза… они говорят правду. Светлая грусть вот что я вижу. А я не хочу делать ему больно.

Поэтому я здесь. В ночном клубе Fallen Angel. Символичное название, именно так я себя и чувствую.

Если эта ночь кончится, то будет утро и приедет Джош. Я еще не решила, хочу ли я его простить, поэтому это еще одна причина, почему я здесь.

В дорогом клубе модный ди-джей заводил золотую молодежь, в числе которой была я.

Я падаю в эту бездну. В пучину похоти и слабости.

Кто-то подсел ко мне, предлагая мартини. Его лицо закрыто очками, на нем дорогая одежда и он, наверное, богат. Я улыбаюсь, благодарю, беру бокал. Все нормально.

— Пойдем танцевать, — говорю я, хватая, кажется красавчика за руку, таща его через разгоряченные тела в центр танцпола. Он соглашается.

Пока идем, я спрашиваю, как его зовут.

— Дон. — Говорит приятный голос. Я улыбаюсь, понимая, что эта штука по имени судьба просто издевается надо мной. Дон, почти мой милый Лэнни. Совпадение.

— Анна. — Опять воспоминание, о нашем знакомстве. Хочется вернуться назад и сделать все правильно. Поцеловать его и больше не отпускать. Стоп, заткнись. Не в том направлении думаю.

Его руки скользят по моей талии, а я думаю о том Доне. О его касаниях в гримерке, о его поцелуе на сцене, о его теле, таком теплом той ночью.

Спускаюсь вниз, придерживаясь руками его бедер, взмахиваю головой, так что мои волосы разлетаются в стороны, поднимаюсь вверх, заглядывая парню в глаза. Очки прячут их. Я пьяная и мне все равно. Рука скользит к лицу, сдергивает их. Засовываю очки в задний карман его джинс, так — то лучше. И эти глаза серые. Как у него. Хохочу во весь голос, руки обвиваются вокруг его шеи, мы вместе движемся в такт музыки. Теряю контроль. Его руки спускаются ниже, а я думаю о Доне. Мои руки еще крепче обвивают его шею, а тело ближе прижимается к нему. Закусываю губу, затевая то, что мечтаю сделать с другим. Он замедляется, наверно читает мои мысли и все понимает. Останавливаемся. Закрываю глаза. Касание. Теплое. Думаю о нем, он даже не знает, что я здесь. Отвечаю на касание. Притягиваю его за шею, он выдыхает. Дыхание окутывает лицо. Жарко. Горячо. Близко. Целую. Жадно. Задыхаюсь. Слеза стекает по щеке. Не останавливаюсь. Наши губы, языки одно целое. Отрываюсь от него, заглядываю в пьяные глаза.

— Дон?

— М-м?

— Скажи мне…

— Что?

— Что любишь меня!

— Что? Но я не люблю тебя.

Отпускаю его шею. Ухожу, но напоследок отвечаю.

— Ты опять ничего не понял. Прощай.

Покупаю в баре бутылку текиллы. Ненавижу свою любовь к нему. Вытираю слезы, понимая, что сейчас он не встретит меня на перекрестке 72 улицы и не даст свою куртку, чтобы я согрелась.

И не отшатнется от моей попытки поцеловать его. Потому что он меня не любит. А я дура, влюбилась и даже не знаю почему. Я мечтала не о таком принце.

Шатаясь на неудобных, но красивых туфлях с бутылкой в руке, я залезла в черный джип.

Теперь можно дать волю чувствам. Теплые слезы побежали по щекам, стирая тушь с ресниц, смывая пудру. Я буду плакать всю ночь, а эта текилла зальет слезы и безответную любовь. Джош. Он будет жалкой копией того, кто мне нужен.