— Счастья всем!
— Нельзя…
— Почему?
— Забудут благодарность…
— Тогда… мира во всем мире!
— Опять нельзя…
— Но почему?!
— Забудь про равновесие… Поверь…
— Во что?
— Неравенство есть движущая сила…
— Так измени! Я не хочу так жить!
— Поздно…
— Что?
— Твои желания кончились…
Бескрайний горизонт впереди, а за спиной — живописные руины исследовательского комплекса. Все, что осталось от штаб-квартиры Сектора Разработок — груда бетонных обломков… И человек в желтом пальто, стоящий рядом с ними. Пустые глаза смотрят прямо на пыльное солнце, а верхняя пуговица расстегнута, будто ему жарко.
Одежда бывшего Архистратига в идеальном порядке, но он, как всегда, периодически отряхивает с нее несуществующую пыль. Возможно, этой виртуальной пыли давно стоило перейти в материальное состояние — просто для того, чтобы старания «Уриила» были не напрасными… Впрочем, человека по имени Мани Пуллит такие мелочи давно не интересовали…
Сейчас же он и вовсе замер, буквально впитывая в себя краски мира и пряча за привычными действиями разъедающую его неуверенность. Ведь «Уриил», завершивший бессмысленную, как ему теперь казалось, месть, совершенно потерял смысл своего существования. Если раньше, всего пару часов назад, бывший Архистратиг твердо знал что, как и зачем он должен сделать, то по прошествии времени его взгляды несколько изменились. Точнее — растворились в этом самом времени…
Он не знал, зачем он здесь.
Он не знал, почему он до сих пор существует.
Он не знал, что он теперь должен делать.
Но…
Он мог попытаться узнать все это.
…Ветер забирался под нелепое пальто, проскальзывал под белую рубашку, холодно приникая к коже. Эта прохлада отличалась от прикосновения простенького серебряного крестика, который «Уриил» носил на шее чуть ли не с рождения. Странное ощущение… Не противное, но и приятным назвать нельзя. Просто тихий крик тела: «Я жив! Жив! Я все еще жив!»
«Уриил» улыбнулся своим мыслям и, расстегнув вторую пуговицу, широкими шагами направился к внешнему периметру комплекса. Он не стал топтать ботинками ровный бетон и свернул в сторону, оставив палящее солнце слева. Трава под ногами была прилизана, как шевелюра Мани Пуллита, а горизонт, скрывающийся в голубоватой дымке, казался недосягаемым… Но «Уриила» это уже не могло остановить.
Он неутомимо шел вперед. Странник без смысла и цели… С мыслями, черными, как сама вечность.
No Артем Карпицкий, 1 ноября 2009 г — 21 января 2010 г, Иваново