Не смотри с укором, будто не родная, Как не стараюсь нормально жить, Голова моя молодая, дурная, Способна лишь есть и пить. Я стихов не писал лет восемь, А теперь уж не знаю смогу ль? Это раньше влюблен я был в осень, А теперь мне ближе июль. Дорогая, а помнишь те строки, Где к природе как к невесте пишу? Как изъездил родные дороги, И в новый путь поехать спешу. На листах, пожелтевших от пыли, Я узнать не могу в них себя, Буквы в почерке ровном застыли: Осень в сердце моем навсегда.