Разудалая душа моя буйная, Разгоряченная в моем сердце кровь, Да голова моя, когда-то разумная, Подводить стали вновь и вновь. Все за что не возьмусь из рук валится, Рвется, ломается и летит к чертям, А после, тихонько в углу валяется, Напоминая собою хлам. Не мастер я работать руками, Мне лучше стихи писать, Ничего не испортив словами, Ими же я могу что-то создать.