Они ходят с пустыми душами, Да с глазами – цвета мрамора, И говорят, что стихи мои слушали, Да вот стихов им не надобно. Скрипят своими суставами, И бегают, бегают, бегают, А затем выглядят усталыми, И дождавшись вечера падают. И нити, что оторвали сами, От рук и ног волочат за собой, И вопросительно, с пустыми глазами, Трясут пустой головой. А мои нити тянуться вверх, На зависть всем остальным, И спускается по ним благодать и смех, Что становлюсь безумно-больным. Пишу стихи так нервно, И быстро, быстро, быстро, Да выходит конечно скверно, Но на душе моей чисто.