Когда я пишу, то я морщу лоб, И брови хмурю всегда, «Ах, какой чудак!» – обступивши гроб, Скажут все, кто пришел сюда. Свою жизнь изложил он за пару строк, И от этого вся беда, «И теперь его нет» – усмехнется Бог, Значит взял меня на небеса. И в стихах своих будто бы пророк, Я о скорой смерти писал, «Спи спокойно брат!» – взяв мое перо, Скажет тот, с кем я рядом дышал.