Погода хрипела и кашляла, Да холод пробирал до костей, Из всех моих братьев, младшего, Послали поить коней. Сгущались молчаливые сумерки, Но уж так было заведено, Отца, мы дети, слушались, Да и уважали его. А конюшни не видно нашей, Все скрывает лихая метель, И фигурка нашего Сашки, Из виду пропала, как тень. Чуть позже, пурга свирепее, Становилась, а Сашки все нет, И отец одевшись быстрее, Отправился к конюшне во след. Примкнули к окну и смотрели, И ждали, вернулся отец, И был он мертвецки бледным, Да ведро то держал в руке… Нашел, говорит, близ речки, А сына своего не нашел… И глаза наполнились вечной, Печалью, и скорбью притом. Погода хрипела и кашляла, Да холод пробирал до костей, Не знаю, забрал ли Бог младшего, Младшего из всех сыновей…