Погода хрипела и кашляла,
Да холод пробирал до костей,
Из всех моих братьев, младшего,
Послали поить коней.
Сгущались молчаливые сумерки,
Но уж так было заведено,
Отца, мы дети, слушались,
Да и уважали его.
А конюшни не видно нашей,
Все скрывает лихая метель,
И фигурка нашего Сашки,
Из виду пропала, как тень.
Чуть позже, пурга свирепее,
Становилась, а Сашки все нет,
И отец одевшись быстрее,
Отправился к конюшне во след.
Примкнули к окну и смотрели,
И ждали, вернулся отец,
И был он мертвецки бледным,
Да ведро то держал в руке…
Нашел, говорит, близ речки,
А сына своего не нашел…
И глаза наполнились вечной,
Печалью, и скорбью притом.
Погода хрипела и кашляла,
Да холод пробирал до костей,
Не знаю, забрал ли Бог младшего,
Младшего из всех сыновей…