Стало холодно у обочины, Жизнь трясу, да сыпет гроши, Нет призвания – небо звездное, Видно Бога я рассмешил. В окнах день, а в подвалах ночь, Бликами слепит луна, От такой судьбы, убежавший прочь, Возвратится, испив горе до дна. Где поля мои, нивы с золотом? Где пожары рассвета страны? Кто пером творит, а кто молотом, Одно дело, да две стороны. Руки черные, пачкают холодом, Несокрушимую, праздную рать, Заморили хорошее голодом, Да оставили так погибать.