Старухе злобной целый день За всеми наблюдать не лень, Давно уж канула в летА Её былая красота И стройность талии. Давно В халаты типа кимоно Она небрежно одевалась. Внутри её огнём сжигала Всё ненавидящая зависть, Её природная гнусавость, Как атрибут печальных дней, Слюною брызжущих речей, В которых прижилась бацилла, Поклёп и сплетни разносила, Неся наветы тут и там Про молодых красивых дам, Мечтая, чтоб её ярлык, К прекрасным женщинам прилип. Я в список тот попала тоже, За добрый нрав и свежесть кожи, За дерзость и за то, что смело Всегда других любить умела. Но грязный слог её речей Не достигал моих ушей, Не прилипала к платью грязь, Ведь я живу, над всем смеясь. Старуха всё не унималась, — Смирясь, спокойно встретить старость? Бесславно так уйти в забвенье? Другим, не портя, настроенье? Ну нет. И молния очей Вослед неслась её речей… На том закончу повесть эту Штрихов достаточно к портрету, Тому не нужен Инстаграм, Кто в нём себя узнает сам.

Томился месяц в небесах, Искрились звёзды. Вечерело. Асфальт чечетку отбивал Капелью кондиционеров. В моём распахнутом окне, Забыв про прелести Эдема, Парил виденьем в вышине Мой — то ли ангел, то ли демон. Его к себе я позвала. Зачем? Сама того не знаю. Его я вовсе не ждала. За что он изгнан был из Рая? Присев в укромном уголке, Взглянул в глаза мне жгучим взглядом, Сказал, держа бокал в руке: — Возьми сосуд, он полон яда, Налей тому, кто изменял, Тому, кто так тебя обидел, И с ядом протянул бокал. Своею речью искуситель В душе мне чувства разжигал, Боль разрывала моё тело, Мой мозг возмездия алкал, А сердце ныло и жалело. Из рук бокал я приняла, Терзали недолга сомненья, И осушив его до дна, Я ощутила облегченье.

Прошу прощения у тех, Кто не прощал моих огрех, И счёт вёл промахам моим, У тех, кто мною не любим, У тех, кто грязно клеветал, Кто с равнодушием взирал, Когда топтали мою честь, Кто не гнушался в душу лезть, Кто не прощал мне мой успех, Над суетой счастливый смех, У тех, кто в спину мне плевал, Кто другом слыл, но предавал, Кто пнуть пытался сапогом, Кто оказался слабаком, И, исказив в ухмылке рот, Поближе стал к тому, кто врёт. Вас много в моей жизни было, Но я давно вас всех простила.

Бывает плохо женщине одной, И тут любой становится герой, Из кожи лезет бедная простушка — Ну хоть чуть-чуть любви, ну хоть полушку. И бегает за каждым мужиком, Стараясь затащить в свой скучный дом, Пообещав тепло и сытный ужин, Ох, как же бедной ей мужчина нужен. А может надо просто подождать? Не стоит перед каждым расстилать Свою постель. Хотя мне, что за дело? Заканчиваю. Тема надоела.