Разговор пьяных людей. Некоторые звуки неестественно удлиненны, порой внезапно обрываются. Максим – бородатый, в кипе. Он бос. Из одежды только розовые шорты с широкими подтяжками. Миша, несмотря на жару – в пиджаке и галстуке. Работает кондиционер. Открыты все окна и балконная дверь.

– Вот ты мне скажи, Максимка, гангрена – опасная болезнь?

– А? Гангрена? А зачем тебе гангрена?

– Да не мне. Вообще...

– Миша! Ты хорош! Гангрена – это не болезнь! Это на ноге.

– На ноге. Да. А потом по всему телу.

– Конечно! Если ногу не отрезать.

– Ну, вот видишь! Атлантида ведь вся вымерла от эпидемии гангрены.

– Ты все путаешь. Они все утонули.

– Дураки они по-твоему? Не-е-е... Китайцы до сих пор в намордниках ходят. Эпидемии боятся.

– Да не из-за гангрены они так ходят!

– А зачем, по-твоему?

– Не знаю. Мода у них такая.

– Ну, давай тогда за китайцев выпьем.

– Давай. Бедные китайцы (Всхлип). Рабы человечества.

Глык.

– Ах-х-х.

Глык.

– Ух-х-х.

– Хорошо!

– Лимон! Куда лимон заныкал?!

– Да вот он, перед твоим носом!

Чавканье.

– Ты, Максимка, закусывай. У меня сыр есть. Из супера.

– Не-е. Посуда у тебя некошерная.

– Подожди, я тебе разовые тарелки принесу.

– Тащи.

– Вот. Держи. Ты мне скажи. Ты пишешь?

– Ну пишу.

– «Ретал» пишешь?

– Нет. «Ретал» я закончил. Все умерли.

– Да ты что? И Давидку убил?!

– Я его породил... Ух хорошо... Я его и убью...

– А что сейчас пишешь?

– Ну это... Как его... Название забыл.

– А про что, помнишь?

– Смутно. Да ладно тебе. Отдыхаем. Когда я к тебе, в Иерусалим, в следующий раз еще приеду...

– Нет, ты расскажи. Как ты пишешь? По дому ходишь и думаешь?

– Зачем. За компьютер сажусь и пишу...

– А вдохновение? Молишься, чтоб вдохновение пришло?

– Один раз, когда «Развод по-русски» написал, попросил у Бога, чтобы мне ночью следующий сюжет приснился.

– Ну?

– Ну и приснился.

– Ну?

– А знаешь, какое у Бога чувство юмора?

– Ну?

– Приснился мне сон. Такой смешной, что я во сне хохотал. Сюжет роскошный, но написать по нему – невозможно.

– Почему?

– Хочешь, расскажу?

– Хочу.

– Но сначала выпьем.

– Наливай.

– За вдохновение.

– За вдохновение.

Глык.

– Ах-х-х.

Глык.

– Ух-х-х.

– Здорово.

– Ну так вот. Лежу я себе в больничке под капельницей, флешку слушаю. Ремарка. Интересная книжка...

– Зачем в больничке?

– Ну, как обычно. То ли ногу парализовало, то ли глаз ослеп...

– Веселый сон. А какой глаз, правый или левый?

– Не знаю. Наверное, один из этих. Ну так вот. Запустил я уже по венам пару литров стероидов, прозрел, последняя капельница и выписываться...

– Ну?

– И тут заходят три китайца...

– В коробке?

– В какой коробке? В дверь заходят...

– В намордниках?

– В намордниках. Я им говорю: «Здравствуйте, луноликие».

– Почему луноликие? Бабы, что ли?

– Не знаю. Безгрудые, в намордниках, одинаковые. Да какая разница? Среднего рода.

– Среднего пола.

– Ты слушать будешь?! Кто сон видел?

– Ну?

– А они говорят: «Вы великий писатель, Яцек-сан. Мы читали ваши книжки».

– Японцы, что ли?

– Китайцы. Точно китайцы.

– Это с каких-то пор ты стал великим писателем? И что за книжки они читали?

– Понятия не имею. Но если они меня так называют, что я, спорить с ними буду? К тому же мало ли, может, когда-нибудь буду. И книжек навыпускаю. Китайцы, они ведь мудрые, хоть и в намордниках ходят.

– Ну, ну, великий писатель. Выпьем?

– Не торопись. Говорят: «Вы ведь собираетесь на конференцию в Москву?» Я говорю: «Да». А они говорят: «У нас к вам большая просьба».

– Что значит, они говорят? Хором, что ли?

– Может, и хором. Не знаю. Сон ведь. Ты слушать будешь или к мелочам придираться?

– Молчу.

– То-то. «У нас, – говорят, – в Китае, прошла неделя Ленина. Нам его из Мавзолея привезли».

– Ну?

– «Вот мы его и возвращаем. А у нас, – говорят, – в Израиле дела были. Вот мы по дороге и заскочили».

– Ну?

– Хорош нукать! Слушай молча!

– Ну? То есть – и?

– Ну они и говорят: «Вы ведь завтра все равно в Москву летите, может, и Ленина отвезете. А нам, – говорят, – экономия. Времени и денег».

– И?

– Ну, отчего же не помочь хорошим людям. «Давайте, – говорю, – сюда вашего Ленина. Вместе полетим».

– Ну?

– А они как начали кланяться! И бочком, бочком. Свалили. А тут санитар пришел. И на тележке ящик с Лениным привез.

– Давай, Максимка, выпьем. За вечно живое тело Ленина.

– За дело Ленина.

– Нет. Дело его уже гикнулось. А тело – живет. В наших снах и тостах! Но если хочешь дело, давай выпьем за дело.

– Нет, Миша, не гони. Сейчас самое мое любимое состояние. Мне уже хорошо, но еще не плохо.

– Ну, ладно. Тогда я буду есть, а ты рассказывай.

– Ну вот. Короче. Приехал я домой. Но во сне я жил не у себя, а почему-то у родителей.

– Угу.

– У них четырехкомнатная квартира. И для меня комната есть. Затащил я его, короче, к себе, сел на ящик и курю. Ну думаю, завтра уезжать. Пусть полежит здесь. Я хоть и не Надежда Константиновна, но одну ночь вытерплю.

– Правильно.

– Тут я слышу – дверь открылась. Мамаша пришла. На кухне хлопочет. Я вышел, говорю: «Мама, а у нас гости». Она говорит:– «Ну так зови их сюда».

– А ты?

– А я говорю: «Они придти не могут. Они не совсем живые». Она не верит. Я пошел ей ящик с Лениным показал. Думал, она в обморок упадет. Но нет. Побледнела, села и как закричит: «Вон из моего дома эту нечисть!!!» Я говорю, что миллионы людей по всему миру этому трупу поклоняются. Сам понял, что это идолопоклонством попахивает. А она ведь религиозная побольше, чем я. В общем, вызвал я лифт, и поехали мы с Володей в подвал.

– У тебя еще глотка не пересохла?

– Пересохла. Да и протрезвел я что-то.

– Так наливай! За что пьем?

– А вот об этом надо подумать.

– Я думай? А ты что, пассажир?

– Я пассажир? А коньяк чей?

– Ну, ладно. Тоста нет. Пить не будем.

– Как не будем? Ты что, не русский?

– Нет.

– Ну ладно, я тоже. О! Выпьем за детей!

– За детей и родителей!

– За детей наших родителей.

– За родителей наших детей.

– Короче. За них за всех.

Глык.

– Ах-х-х.

Глык.

– Ух-х-х.

– Бр-р-р.

– Согласен.

– А мне один друг рассказывал, что чем больше пьешь, тем трезвее становишься.

– В-в-в этом что-то есть... Ик.

– Согласен. Что-то есть. Но-о-о. Есть одна неясность.

– А что тут неясного? Чем больше пьешь, тем больше трезвеешь. Ик.

– Понятно. Но все-таки. Откуда берется первоначальное опьянение?

– М-да... Парадокс.

– Парадокс.

– Ну так что там с Лениным?

– С каким Леноном?

– Владимиром Ильичем. Вождем мирового пролетариата. Он еще картавил так премило.

– А, с этим. С Лениным хорошо-о-о.

– Так ты его того?

– Чего того?

– Ну ты же с ним в подвал спустился. И того?

– Вот идиот! Так ты про тот дурацкий сон!

– Ну да.

– Ну, короче, притащил я его в подвал.

– Ну?

– А там папаша что-то мастерит. «А, – говорит, – сынок! Заходи. Мне бутылку граппы принесли, самодельной. Мама дома. Давай попробуем». Я говорю: «Давай».

– А он?

– А он говорит: «А что ты за ящик такой принес? Тут и так места нет». Ну, сели мы на ящик, граппы выпили. Хороша! Градусов 60, и виноградом пахнет. Аж губы щиплет.

– Половые?

– Дебил!

– Хе. Ну, а папаша твой что?

– Он? Ничего. «Давай, – говорит, – посмотрим на твоего Ленина». Ну, открыли мы крышку. И в самом деле – Ленин. Лежит такой. Благостный. Улыбается. С гвоздичкой.

– О! Я придумал!

– Что?

– Давай выпьем, чтобы нам снились только хорошие сны!

– Эротические?

– И эти тоже.

– Ну наливай.

Глык.

– Ах-х-х.

Глык.

– Ух-х-х.

– Хорошо!

– М-да. Неплохо. Так вот, батя и говорит: «Пиджак у него хороший. Давай снимем».

– А ты?

– А что я? Я говорю – «Не надо. Может он у него к телу приклеен. Расстегнешь – а оттуда ребра белые торчат».

– А он?

– Ну, папаша сразу стакан граппы хлопнул. «Ну его, – говорит, – к бесу. Пошли домой».

– Короче. Отвез ты его в Москву?

– Нет.

– Почему?

– Украли.

– Как украли?! Ленина украли?!

– Ну да. Утром пошел в подвал, а там пусто. И граппы нет.

– Блин. Вот это да!

– Ну, я расстроился. Перед китайцами неудобно.

– И что ты сделал?

– Объявление дал. В газете. Там-то и там-то пропал Владимир Ильич Ленин. Рост – 160. Возраст – 140. Особые приметы: вождь мирового пролетариата. Просьба вернуть за вознаграждение. Вознаграждение гарантирует КГБ СССР.

– Ну? Вернули?

– Пришли три араба из Восточного Иерусалима. Говорят: «Мы – за вознаграждением». Я говорю: «Ленин у вас?» Говорят: «У нас. Сначала вознаграждение».

– А ты?

– А я говорю: «Опишите его». А они: «Мужик такой. В кепке, бородатый, прищуренный. И лицо такое. Доброе-доброе».

– Точно он. Описание – фото.. фотографичское.

– Давай выпьем.

– Давай.

– За что пьем?

– За любовь.

Глык.

– Ах-х-х.

Глык.

– Ух-х-х.

– Ва-ва-ва. Еще немножко и будет хватит.

– Так немножко и осталось. Ну что там Ленин, принесли его?

– Нет. Они его закопали.

– Почему?

– Говорят, что пиджак сняли, а стали ботинок развязывать, он и отломался, вместе с ногой.

– Ужас!

– Вот и я так думаю. Так они это безобразие и зарыли. Но потом этих арабов убили.

– Кто?

– Думаю КГБ СССР. А что ты хочешь? Уроды, ногу вождю отломали...

– А закопали-то где?

– Говорят, в Иерусалиме. Возле мечети Эль-Акса.

– Этого нам только не хватало! Еще пионеры с горнами по старому городу ходить будут! Здесь и так, как в Вавилоне. Арабы с ослами, монахи в юбках, ортодоксы, на мушкетеров похожие.

– Чем же они на мушкетеров похожие?

– Так шляпы такие. Борода, усы, и еще такие накидки, как у мушкетеров.

– Талит, что ли?

– Ну да, белые такие. Только шпаги не хватает. А теперь еще эти придурки. В шортах и с барабаном.

Звук удара.

– У-у-у, Мишка, сволочь! Почему у тебя такой твердый стол!

– Подожди, Максимка, щас скатерку подстелю.

– Хр-р-р.

– Не хочешь что ли?

– Хр-р-р.

– Ну, как хочешь...