А, когда, среди ночи, у милой спросил я: Ты читала когда-нибудь Пастернака? Нет — сказала она и глаза погасила, Как нечаянный ветер огонь ночника. И на белый плафон потолка легли тени: И сплетенные руки, и ноги в крестах — Будто чёрный художник сюжеты сплетений Удержать захотел на бумажных листах. И во мглу погрузилось всё просто и ясно, Как свеча догорела и тихо погасла…