Сохнут сосны в Геленджике, Твердью игл протыкая небо. Здесь нет сакуры и саке, Нет полей золотого хлеба. Отомрут на склонах леса, Изойдут желтизною хвои. Будто пращуров голоса В темной ночи волками взвоют.