Как в огромной квартире, Где полно стариков, Нету места нам в мире Во веки веков. Новых песен не слышно, Раздавлены мы Повторением истин, Престарых, как мир, Одряхлевших, седых, От налёта веков. Нету слов молодых, Вновь родившихся слов. Мы, привыкшие с соски, Уступать старикам, Замечаем, вдруг, просто: — Места нет в жизни нам. Как по пыли пустынь Перекати — поля, Катим мы до седин; Не приемлет земля Наших песен. Поэты, По привычкам своим, Уступают проспекты Больным и хромым. Песни, в язвах гниенья, Наполняют наш мир. Тошнотой разложенья Отравлены мы. А, когда перестанет, Тошнить нас, и рвать, Станем мы стариками, Привыкшими брать. Не уступим ни камня Из тех, что в бою, Завоёваны нами У земли на краю. И прибой жизни новой, Юной страсти вино, Сбросим в море мы снова, Обратно, на дно.