Октябрь на страже. Близится Покров. Парад светил поёт согласным хором, что видит мир над розою ветров Владычицу с воздушным омофором. Откуда ж эти слёзы из-под век и привкус в слове горечи — откуда, когда трава, и зверь, и человек живут одной надеждою на чудо? Ответа нет. Но ты иди туда, где жёлтый ветер пыль несет                         с Востока, где оживляет беглая вода заржавленные жилы водостока, где снег уже не тает на губах, но соль блестит на досках мокрых                         палуб, где смерть в гробах и влага в желобах не издают ни возгласов, ни жалоб, где цвйта крови сладкое вино, как свет заката в облаке багровом… Пришел октябрь. Так что нам суждено увидеть и узнать перед Покровом?