Как бы мне остаться незамеченной, не сорваться, не попасть в беду? Снится мне, что я июльским вечером молча мимо кладбища иду. Я иду и никого не трогаю, я тоскую по иным мирам… И плывёт над пыльною дорогою облако, похожее на храм. Бабочка — иного мира вестница — облаку летит наперерез. Мне видна верёвочная лестница, брошенная ангелом с небес. Все ли мы виновны одинаково, иль своя у каждого вина? Неужели лестница Иакова между небом и землёй видна?