Облаков прошлогодних лепнина осыпается. Вянут цветы. И стоит на пригорке рябина со следами былой красоты. В золотых ли коронах иль медных клёны, ясени, толпы берёз… Нет им дела сегодня до бедных и простых человеческих слёз. Да, о юности вечнозелёной скоро будут деревья грустить, только мы их тоски потаённой не умеем понять и простить.