Снег лежит на деревьях, не тая. Огоньками мигают такси… И мерещится Русь Золотая нам, зачатым в Железной Руси. Мы теперь не Обломовы — Штольцы, но крещёные наши отцы — богомольцы тире комсомольцы, комиссары тире чернецы спят в земле, словно в братской могиле, под покровом сияющей тьмы и не ведают, как их любили и как их ненавидели мы. Мы — наследники тьмы и сиянья — купола различаем вдали и целуем в слезах покаянья антиминс драгоценной земли…