Я б хотела сюжет сочинить о любви — и с небесных высот начинается спуск, и опять на шершавой ладони земли появляется странное слово «моллюск». Известковая башенка, свиток морей, испещрённый рисунками знаков и нот — словно царственный барс среди прочих зверей или чистый алмаз среди горных пород. Всё, что было, прошло, как проклятье и грех, всё свершилось — и словом оправдана плоть, — будь ты ангел, моллюск или грецкий орех, горсть воды ключевой или снега щепоть. Будь ты солнечный луч иль случайный ожог, иль с заоблачных круч непонятный прыжок, или ветер в эфире, полёт и разбег, или слово о мире — живой человек…