О чём ещё нам говорить с тобою? О чём молчать, прощаясь на бегу? Ведь только небо бледно-голубое да голуби на мартовском снегу так безмятежны, так красноречивы, что лишними становятся слова… Но скоро, скоро ветви старой ивы надумают — и сменят кружева. Зашевелятся лиственные тени, своей игрой скрывая некий клад, и белым, влажным пламенем сирени однажды днём зелёный вспыхнет сад. И мы, томясь своим порывом странным, друг к другу безбоязненно прильнём… Как можно жечь таким благоуханным, таким безгрешным неземным огнём? Но тянется совсем другая повесть, где сердца стук — как поступь каблуков… И только солнце, как больная совесть, выглядывает из-за облаков.