Любовь не слаще мёда и вина. Но речь твоя уже растворена в каком-нибудь Жасмине Полякове или в простом Листе Лесовикове. в крови и лимфе их течёт она. Вот куст сирени — бабочек альков, еда для пчёл, приют для мотыльков. и. если мы листву не потревожим, то куст сирени будет брачным ложем для тех, кто отлюбил — и был таков. Нам нужно не забыть между делами: мы тоже бабочки с прекрасными крылами, за нами вслед встают — неясные пока — поэты — шелкопряды языка…