Созрели коробочки мака, зарос лопухами овраг, а слово выходит из мрака и снова уходит во мрак. Его не поймаешь, не скроешь, не спрячешь навеки — увы — среди разноцветных сокровищ растущей на воле травы. Его драгоценного смысла не может коснуться пророк. Висят над водой коромысла как повод читать между строк, смеяться, угадывать мысли и ноги закутывать в плед… А ты, прорицатель, исчисли количество прожитых лет. В попытке понять совершенство ты к тайне вселенной приник, ты тоже получишь блаженство в один ослепительный миг. Но только не сдерживай слёзы и в мире ничем не владей, покуда летают стрекозы, подобные душам людей, вращается круг Зодиака, гремит погремушкою мак, и слово выходит из мрака и снова уходит во мрак.