Смерти просты законы. Взгляд у неё безгневный. Смотрит на нас с иконы Лазарь Четверодневный. Сердце больное ноет: нет ему в мире места… Мама тарелки моет, бабушка месит тесто. Ставим на стол бутылки: в сером пальто из драпа в дом из бессрочной ссылки нынче вернулся папа. Руки и ноги целы, снова он вместе с нами, только повито тело белыми пеленами. Он головой качает, спрашивает: не ждали? Бабушка отвечает: — Где же твои медали? Видишь, как покосился, высох и сполз к оврагу дом твой, пока ты бился за Сталинград и Прагу? — Смерть — не моя забота, Есть от неё спасенье — Лазарева суббота, Вербное воскресенье…