Завершая земные труды, я хочу напоследок шепнуть: «Где оставлены были следы, там и был твой единственный путь».       Я уже понимаю с трудом,       что за жилка дрожит на виске,       и зачем твой единственный дом       возведён на сыпучем песке? Над землёю плывут облака, «Быть беде, — говорят, — быть беде: там, внизу, погребает река своё тело в солёной воде». И земли сокрушается кость, и небес разрушается твердь, и горчит виноградная гроздь, потому что предчувствует смерть.       Завершая земные труды,       почему я забыла о том,       что затянется рана воды       на рассвете сияющим льдом? С голубой незабудкой в руке Ангел твой над землёй пролетит, и воскреснет вода в роднике — и в сиянье себя превратит…