Помолчи, не говори ни слова: где-то птица мелкая поет… Жизнь вокруг соснова и елова — колется, а плакать не дает. Вот стоят деревья-соборяне, дивные высокие дубы. Я хожу по ягодной поляне, собираю красные грибы. От моих усилий мало толка: тронешь шляпку — и прилипла к ней желтая сосновая иголка и другая — чуть позеленей. Спутники мои оторопели, спрятались, попадали в траву. Я кричу, пугая птичьи трели, жалобное детское «ау!». В небе виден месяца осколок, где-то рядом озеро блестит, падают на землю иглы елок, и листва на дубе шелестит.