Нам шьёт зима одежды брачные, сквозные, белые, непрочные… Снег завалил дома невзрачные — кирпичные и крупноблочные. А улицы гремят трамваями, гудят машинами заморскими, и голуби гуляют стаями с замашками консерваторскими. Пространство сыто снежным творогом, а время — сахарною пудрою. Но чёрный ворон смотрит ворогом, ища себе подругу мудрую. Он ей сошьёт фату из инея, из снега — платье подвенечное и улетит с ней в небо синее, в пространство канет бесконечное!