Поэму написал я без сюжета, Где действие закручено в спираль… О чем она? Да так, о том, об этом… О том, чего мне жаль, чего – не жаль. Смешались в ней мечты, воспоминанья, Игра воображенья, предсказанья — Все то, что есть игра на — и — ти — я. Но, истинно, писал не по заданью И только то, что сам задумал я! А если отошел вдруг от устава И съехал в рассужденьях влево вправо, Читающая публика простит… А не простит (она имеет право!) — Надежда есть: мой прах покроет слава. (Ушедших славить на Руси в чести). Но я в себе не эту блажь лелею… Быть может, нежною рукой твоею, Любовь, вдруг прикоснется бытие К строкам моим, Когда сам не сумею Тебе прочесть творение мое. И ты, без сожаленья, без досады, Поэмы главы пробегая взглядом, В своей, мне недоступной, тишине С улыбкой, может, вспомнишь обо мне. Черт догадал родиться комиссаром Да с сатанинскою звездой во лбу… Ах, Окуджава, со своей гитарой Вы исковеркали мою судьбу. Я ваш талант, конечно, уважаю И пыльный шлем свой не спешу снимать. Но родина моя, как мать чужая, Которой – сын я, мне она – не мать! Но, родина моя, души присягой, Раз присягнув, тебе не изменял… А ты меняешь лозунги и флаги Под улюлюканье мирских менял. Довольствуешься черствою буханкой, Пьяна извечной собственной виной. И призраки «единственной гражданской» Уже маячат за твоей спиной. Революции сжирают нас, Как свое потомство скорпионы. И выводят новых под знамена… Чтоб Наполеонов пробил час, Робеспьер послал на казнь Дантона, Сам же оказался вне закона, Как враги, поверженные им… Прав Господь, влекомые идеей, Душу предаем, как иудеи, И того не знаем, что творим! Посреди обманчивого света Мы срываем наши эполеты Пред последней страшною чертой. Прав Господь. Но правотою этой Наша жизнь сегодня не согрета, Впрочем, как любою правотой. И, как наши предки, не печалясь, Мы в коней стреляем у причалов, Чтоб во времена иные плыть… И Россия словно кобылица… Выстрелить в нее иль застрелиться, Коль не хватит мужества, чтоб жить?.. Еще мы спорим, кто правее правых И кто левее левых, в аккурат… И три вождя, как будто змей трехглавый Октябрьский приветствуют парад. Еще в костры не побросали книги О том, что делать нам, куда идти, И догматизма тяжкие вериги У тех и этих, до поры, в чести! И все ж в умах непониманье зреет: Куда идем? – Кругом такая грязь… Обратно? Там орел двуглавый реет, Налево и направо обратясь. Вперед? А там совсем невероятно: Уже поднял кулак на брата брат… Как будто повернули мы обратно, И путь вперед – такой же путь назад! Так как нам быть? Как будем жить мы, если Во всей вселенной непрерывна связь?.. Еще мы спорим и стоим на месте, Налево и направо обратясь. …Нам дуют ветры то в лицо, то в спину. Над головою кружит воронье… Чем больше топчем мы свою трясину, Тем глубже погружаемся в нее. Он путч – не путч?.. Да кто тут разберет! Когда бы знать все это наперед… А мы, так получилось, что не знали: Инспекцию из министерства ждали И жили все как будто на вокзале Уже недели две, а то и три… Кто не служил, поймет меня едва ли, Каких высоких слов не говори. Когда ты от зари и до зари — На полигоне жарком пропадаешь, Предвидя: не зачтется ратный труд — Портки с тебя и ни за что сдерут! Но повезло… День нашего спасенья, Как раз – канун. Короче, воскресенье! А в понедельник, с самого утра, Шопен – по «Маяку» и по «России»… Ужель опять преставился мессия, Ужель опять безвременья пора? Но о мессии ни единой фразы, Зато читают новые указы О том, что можно нам и что вдруг нет… А части поднимают по приказу, И по тревоге я лечу чуть свет! …Спешу и замечаю, между прочим, Что в городе обычный лад рабочий, Всем на указы эти наплевать! Ведь город наш, уральский – не столица. «Макдональдсам», откуда пиву литься И гамбургеры можно поставлять, У нас еще лет двести не бывать… Поэтому и баррикады нету У зданья исполкома и Совета. Лишь по проспекту, меряя шаги, Два пьяных бомжа носят два плаката (Хотя между собой и не враги). Один из них: «К ответу демократов!» Другой гласит: «Долой ГКЧП!» Но это все – районное чэпэ… И, прежних не прощая им утех, Наш КГБ мерзавцев не хватает И в ссылку навсегда не отправляет: Здесь ссылка – это родина для всех! А родина не может быть постылой Пусть сала на закуску не хватило, Зато уж водки хватит всем сполна Покуда мирный день, а не война. И даже если громыхнет Чернобыль? Так, на Урале вымерли давно бы Без речки Течи и без «Маяка» [3] … Здесь все, сказать по правде, мы – мутанты: Ученые, поэты, дилетанты — Играем роль Ванюшки-дурака. И если в чем-то окажусь я лжив, (Хотя давно лукавить разучился), Во всем повинен тот далекий взрыв, Что в год рожденья моего случился! В год пятьдесят седьмой вернулся я, Но это нынче тема не моя. Ведь мой рассказ, как помнится, о путче. О нем, конечно, помолчать бы лучше: Какой там путч?! Да вот такой как есть! По Сеньке шапка, а по шапке – честь… Я по тревоге прибыл, честь по чести В штаб части нашей, а со мною вместе Начальник штаба – Васька Барибан. Его солдаты звали «Барабаном» За то, что появлялся утром рано Всегда в расположенье полковом И безотказно и в жару, и в стужу Служил, в служенье вкладывая душу, Как барабан в оркестре духовом. Приветствиями с ним мы обменялись И тут же в кабинете ждать остались, Когда нам волю свыше доведут… Какую? – Призадумаешься тут. Но думать – это дело генералов. И шифрограмма та, что нас «достала», Была твореньем одного из них. Того, что по суворовскому следу Науку о свершеньях и победах Сложил и в поучениях своих Предвосхитил события и даты… Приказ был крут: – В грузовиках солдаты По городу курсируют весь день. При каждом – автомат, штык-нож и каска. На перекрестках – танки для острастки… В день ясный тень наводят на плетень! – Ну что, Василь? – спросил я Барибана, — Неужто нас с тобою, как баранов, На бойню гонят… или на народ? – Стрелять в народ я все равно не стану! — И я пожал тут руку Барибану: – И я стрелять не буду, в свой черед! – А что же будет, если нам прикажут? – И трибунал тогда не страшен даже… Чуть что – на стол начальства рапорта!.. …И я вдруг вспомнил русских офицеров, Что за царя, Отечество и веру Всегда стояли… Но была черта (Та, за которой вера уж не вера, Отечество и то одна химера, А царь – портрет на выцветшей стене), Где супротив – не вражии заставы, А русский люд – и правый, и неправый. Стрелять в него? Нет, это не по мне!.. А кто же будет? — Подлецы найдутся, Что все века вылизывают блюдца У сильных мира – подличают всласть! Вот наш начпо, он выстрелить сумеет… В кого? Значенья это не имеет: Не масть определяет смысл, а власть. Вот за нее и скрещивают копья… А наша доля – испокон – холопья: Чубы трещат не у панов – у нас! …Три дня мы на «повышенной» сидели В казарме и в окошечко глядели, Не выполнив полученный приказ. Когда же все в столице прояснили, Героями трех павших объявили, И возвратился перестройки бог, И от всего на свете открестился, Начпо наш спохватился, изловчился И шифрограмму памятную сжег. Но, следуя природе, между делом, Снял копию и в Дом отправил Белый, Чтобы халифам новым услужить, Предвидя политорганов крушенье… Зачлося! Он пошел на повышенье. Иуда жив и вечно будет жить! Ах, Юлия Друнина, Юлия Друнина! Сегодня земля под ногами наструнена. Шагаю – и стонет она под пятой… В бою рукопашном схватились Вы с вечностью! Ах, с вашей ли милой всегдашней сердечностью Решиться на бой за последней чертой? Ах, с вашей ли страстной солдатскою честностью Остаться на стыке бесправья с безвестностью, Забыв свою юность, друзей имена… А может быть, вспомнив, в содеянном каяться? Бояться и в страхе за страх свой отчаяться — Такая у всех рукопашных цена. …Луна, словно вражий прожектор качается, Не всякая схватка победой венчается. Меж нами границей нейтральная мгла, Где горе людское обманом итожится, Где паразиты жиреют и множатся, Где все продается – хула и хвала. Но мы ж продаваться совсем не намерены И, может, поэтому так не уверены В судьбе тех, кто рядом, и в личной судьбе. Ах, Друнина Юлия, Друнина Юлия, Вот так же, как Вы, в рукопашный смогу ли я? Ну что мне ответить и Вам, и себе? Мне довелось родиться комиссаром, И, верить в Маркса (с Энгельсом на пару), И в массы слово партии нести До той поры, пока она в чести! А после – крыть ее с таким же жаром, И партбилет – в кубышку, до поры… Такие, видно, правила игры (А я наивно комиссара званье Всегда считал не службой, а призваньем), Хотя не разделял, конечно, их… И утверждал идеи, коим верил, Пока безверье к нам искало двери И три марксиста, как в застольях пели, Еще соображали на троих… И я вещал на всех политзанятьях, Что все мы на земле отцовской – братья! А кто не брат нам, тот себе не брат… И верил не в Христа и не в Аллаха, А в жизнь людей, по правде и без страха… И верно, я в ту пору был богат! Зачем об этом? – Нет, не ностальгия, И ты, и я – сегодня мы – другие. И все ж не с теми я, кто вечно прав, На площадях сжигая партбилеты… Иуды поцелуй… И вновь – вендетта — Преддверие вождизма и расправ. Чем похвастаться могу? Лишь судьбой краснознаменной. Партбилет, что берегу, Не подаришь и врагу… Только, выбросив, солгу Перед жизнью обновленной. Сжечь его – не волен я, Как не волен вновь родиться, Как не вправе сыновья Им, хранимым мной, гордиться. …Оттиск стертых букв и дат, Лысый профиль на обложке… Подевать тебя куда, В рай мандат и в ад мандат, В юность – красное окошко? Наш дед Сметанник, солнечное детство… Мы с ним в ту пору жили по соседству. С кем – дедом или детством? — С тем и с тем… Я помню имя, отчество соседа И кличку, что мальчишки дали деду. Но прах тревожить именем зачем? Он слыл довольно странным старикашкой. Был в белой накрахмаленной рубашке, На брюках – стрелок острые ножи… И увлекался хатхою-йогой, Охотою, рыбалкою – немного, Но не за это кличку заслужил! Сметанник равнодушен был к футболу, Но страсть в себе хранил к иному полу, Совсем забывший про свои лета… Дружили с ним такие молодайки, Что – должен я заметить без утайки — Как на подбор: и стать, и красота… И дед с такой особой рядом встанет, Ну, как котяра тянется к сметане… Вот вам и образ – прозвища секрет. Так стал у нас «Сметанником» сосед. Про кличку эту знал старик, конечно, Но относился к нам вполне сердечно. Взял даже на охоту как-то раз, Чтоб загоняли дичь, рюкзак носили… Меня тогда чуть-чуть не подстрелили, Но Бог ли, случай – кто-то, в общем, спас! Сметанник выделял меня… Наверно, Я пионером был тогда примерным. А позже – комсомольцем хоть куда… А он – партиец. Вот уже и связка! Картина: Ленин, дети… Эта сказка — Знамение, но все же не беда, Пример для всех грядущих поколений… Мой дед носил бородку а-ля Ленин, Но я не помню деда своего. В Сибирь этапом он ушел по тракту За то, что жил трудом и верил в правду, — О нем не знаю больше ничего! Сметанник же мне не являлся дедом, И все же часто, как сосед соседу, И как опять же ветеран юнцу, Рассказывал он о былых победах, О шрамах тех, что мужеству к лицу, И о себе… И как ни странно это, Как ни мотала жизнь меня по свету, Его рассказы здравствуют во мне! Знать, впечатленье первое надежно: Мне вспомнить то, что помнится, несложно, Оставшись вдруг с собой наедине. Сметанника судьба приметна тем, Что в ней любовь, одна любовь повинна… Он гимназистом, мальчиком невинным, Влюбился по уши и насовсем В учительницу, волею судьбы — Сторонницу лишь классовой борьбы… Она его всему и научила И бомбу самодельную вручила. И отличился юный боевик, И поплатился провокатор-шпик! Партийные Ромео и Джульетта В гражданский брак вступили в то же лето. И из эсеров – ведь не дураки — На пару подались в большевики! А после – продолжение идиллий — По очереди в тюрьмы их садили До самого восстания того, О коем даже слухи распустили У нас, что вовсе не было его! Но слов из песни не изъять декретом… Итак, пошли они за власть Советов, Плечом к плечу, после разлучных лет! Она была его намного старше, Партстаж опять же… Реввоенсовет Ее в полку назначил комиссаршей. Он – под ее началом фельдшерил, Точней, не фельдшерил, а коновалил. И в бой, конечно, рядышком ходил И ночевал с женой на сеновале. Он тела комиссарского желал И в это тело верил, как в икону… …Тут вражья артиллерия по склону, Где штаб их был и тот же сеновал! И комиссаршу разорвал снаряд… И может, к счастью, От любых уклонов И от этапных горьких эшелонов Спас косточки, разложенные в ряд… Сметанник же остался жив случайно. И жил, но не женился с той поры… Как миновали деда топоры Его эпохи – остается тайной. Он умер в возрасте почти ста лет, Оставив мне престранное наследство: Не партбилет – охотничий билет И книгу «Голоданье – суперсредство»… Я памятью такою дорожу, Поскольку, пусть невольно, голодаю. Но хоть охоту с детства уважаю, Сам на охоту больше не хожу. И что еще? – Последний разговор Наш с дедом, пред моим отъездом в КВАПУ [4] Сметанник произнес, вдруг снявши шляпу, Своей судьбе суровый приговор: – Мы все на белом свете – комиссары, Полпреды добрых или черных сил… А я, выходит так, партиец старый, Не знаю, век прожив, кому служил! Еще война к нам не стучится в двери, Хотя ее дыханье все ясней. И будущие страшные потери Уже судьбою видятся моей. Ведь у соседей – там давно стреляют, И средь развалин, в зареве огня, Там ненависть на части разделяет Не Родину, а самого меня. И целит в душу, чтобы наповал… Поскольку я – интернационал! Так получилось по судьбы капризу, Что белорусы есть в моей родне. Но в Минск лететь мне требуется виза, А кто теперь закажет визу мне? Есть в жилах и Полтавщины частица (Но ведь не вся она, а только часть!), И Украина стала заграницей — На землю предков не смогу попасть! Осталась Русь одна… Она лелеет Всех у груди доверчивой своей… Но дух погромов черным стягом реет И на земле отеческой моей. …А я ведь жил, надеялся и верил, Что боль и радость – все приемлю с ней… Еще война к нам не стучится в двери, Хотя ее дыханье все ясней. Есть праздник, день особый для меня. Торжественнее я не знаю дня. Его всегда средь прочих отличал И, сам не воевавший, отмечал Девятое, победное число, Что в мае человечество спасло От страха, от увечий и смертей. А мне еще дало – учителей! Один – на фронт мальчишкой убежал. Другой – в окопе под Москвой лежал… А третий – подо Мгою воевал И Совинформбюро критиковал, За что потом познал лесоповал! Но был еще учитель… Я о нем Почти забыл на поприще своем, Ведь он-то – физик сроду – лирик я, И физика – планида не моя. Но вот узнал: девятое число, То самое, что мир для нас спасло, Его из этой жизни унесло… И некролог – сухих десяток строк — Поведал то, что физик сам не смог. Что он – солдат великой той войны И восемь лет не ведал тишины… …Локтями мерил матушку-Расею, Под Кенигсбергом дал врагу по шее, А после полоскал портянки в Шпрее. На Сахалине табачок курил И кровь свою пролил за юг Курил… Тех самых, что почти уже не наши, Их променять теперь на миску каши, На дружбу и соседское «банзай» Готовы мы… Все, кто не против – за!.. А физик наш об этом не узнает… Уж год как полновластный он хозяин Куска земли размером два на метр На городском разросшемся погосте… Ученики к нему не ходят в гости. И счастлив тишину познавший мэтр. Но и не это даже в сердце – гвоздь (Поскольку каждый – под Луною – гость). Меня совсем иное научило: Не разу орденов не нацепил он И ни моим ровесникам, ни мне Не вымолвил ни слова о войне… Как будто знал – признанья бесполезны Для тех, кто не стоял у края бездны. Для тех же, кто туда смотрел сквозь страх, Наверно, правда, проку нет в словах… Вот дослужился – никому не нужен! Судьба взяла и посадила в лужу — Вдруг безработным я стал с размаху… Хоть плачь, хоть смейся, хоть рви рубаху, Как в бой идущий матрос тельняшку… Где оступился, в чем дал промашку? Считал Отчизне себя полезным. Итог служенья – одни болезни! А вот машины и дачи нету… Но к офицерской карьере это Все ж отношения не имеет. А кто имеет? – Тот, кто умеет… Кто был безмолвен, кто был послушен, Всегда – при деле, всегда тот нужен! Забыв про многолетнюю апатию, По штабу заметалась политбратия. Язык на плече — Профессиональный атрибут с шершавой кожей… И легче всех тому, кто был – ничем. Никчемным был и быть иным – не может! «Тот станет всем»… – «Интернационал» Так утешал. И надо же, утешил… Кто был – ничем, при новой власти стал, Кем был вчера… Да, с этим, ставшим, леший! Я о других, о тех, кто – за кормой, Кто службы нес нелегкую поклажу. Ведь со своею тощею сумой Был комиссар и нищим – непродажен… …Ты сажею не вымажешь его, Эпоха, и навеки не ославишь И королем раздетым не представишь, Как ни крути, полпреда своего! Поскольку день вчерашний – все же день, И полночь нынче – не светлее утра. И тот, кто тень наводит на плетень, — Тот никогда не поступает мудро. В колодах судеб жизнь тасует масть, Но – честен присягающий однажды! Ведь родина, она – одна, как мать. И это с малолетства знает каждый. Так не бывает, чтоб в родном дому Ты сделался не нужен никому! Быть может, просто мир вокруг завьюжен И не увидишь дружеской руки… Я жив еще! И я кому-то нужен, Всем собственным сомненьям вопреки. Я жив еще, пока душой нестарой Себя не забываю – комиссаром. Поскольку все на белом свете мы — Полпреды двух начал – добра и тьмы. Служить добру, идти дорогой звездной — Всегда – не рано, никогда не поздно.

Блистательные замыслы лелея, С бессонницею ладить не умея, Затеял я поэму о любви… И что мне откровения кого-то? Охота, лишь когда двоим охота И хмель весенний буйствует в крови. А что любовь? Ужели только в книжках Она – удел мечтательных мальчишек И девочек, спешивших повзрослеть? А в жизни – только выдумка за этим, Чтоб в результате появлялись дети, И «полюбить» – синоним «захотеть»? А «полюбить навек» – синоним «очень»… Но жизнь людская той любви короче, Что настоящей принято считать! Ведь полюбить – не то, что печь оладьи, Тут речь идет о самом главном ладе, Когда ты пред самим собой – не тать И пред людьми и Господом безгрешен… И чудятся мне косточки черешен У той дуэльной памятной черты… И что душе чужие откровенья, Когда и смерть не будет избавленьем От покорившей сердце красоты! И что душе?.. Да, видно, все же надо Для постиженья смысла или лада Чужой мундир напялить на себя, Принять совсем немодную личину (Сейчас, коль офицер, то – не мужчина…), В герое антипода возлюбя, Завоевать презрение потомков… Пуститься смело в путь по грани тонкой, Когда и честь, и совесть на кону… Ну что же, с тем, перекрестясь, начну. Еще я сам не ведаю начала. Еще при родах мама не кричала. Еще мой пращур не посеял нас… Еще земля планетою не стала, Но, я уверен, даже в этот час Была Любовь рассеянна во мраке, Она сводила звезды в зодиаке И Божьею улыбкою зажглась. Была Любовь. Иначе бы откуда Протуберанцев плазменное чудо — Явилось Солнце, оживляя тьму, Все подчинив свеченью своему? Откуда бы луга зазеленели, И ящеры бронею зазвенели, И влагой заплескался океан? И, в свой черед, средь прочих тварей Божьих Возникла та, что на Него похожа, И был иной виток развитью дан. Была Любовь опредь Адама с Евой И памятного яблочка, что с древа Их якобы попутал змей сорвать… Была Любовь. Она уже витала… Я сам еще не ведаю начала. Но, может, так и надо начинать. Завязка у поэмы очевидна: Два мужика и одному завидно, Что у другого – милая жена. Красавица бесценная, она — Ему совсем не пара… Это мненье Не подлежит, наверное, сомненью. (Хоть в мире все сомненью подлежит!) Но здесь – иное. Геккерн тут вмешался И на крючок истории попался: В России в бедах всех виновен…МИД! По крайней мере «Память» [5] так решила б. И все грехи лукавому пришила, Ведь шила-то в мешке не утаишь. Мы разобраться в истине сумеем, Нам наплевать, что Геккерн был евреем И «голубым» вдобавок, но… Шалишь! Сейчас приличней «голубым» назваться, Только б под красным стягом не остаться. И под фашизма знамя не попасть… Из Сциллы пасти да в Харибды пасть! Все это – мифы, равнозначно – сказки, Но есть иная версия завязки. Один из них – мессия и поэт, Второй – бездарность со смазливой рожей. И пусть при эполетах он, но все же, Хоть звездами осыпь, таланта нет (Иль неизвестен нам, по крайней мере…). И вот уже вам – Моцарт и Сальери. И можно прогнозировать итог, Который не предвидит даже Бог. Но я завязку завяжу иначе. А вдруг – любовь повинна тут? Что значит В любви людской и зависть, и талант? А вдруг – совсем не светский флирт все это? Что значит, что она – жена Поэта, А воздыхатель – просто дилетант? Кто право дал его судить за что-то, Коль он влюбился вовсе без расчета, Хотя и офицер, а не пиит?.. Я сам в любви своей – космополит (На простынях мы все – космополиты: Поэты, диссиденты, замполиты, И даже в рясе – добрый херувим — И тот в любви не может быть иным)… Ах, я безумца в страсти понимаю, Когда я стан девичий обнимаю, И убеждаюсь в те мгновенья я: Там, где любовь, там родина моя! …И кажется, душа не из железа, А из железа все, что за душой… И мнится мне, что в шкуре я чужой Был в прежней жизни не собой – Дантесом. Я в прежней жизни, верно, был Дантесом (Чтобы платил по счету в этой я…). В России, пусть ты – не поэт – повеса, Уже, считай, что мальчик для битья. А если, грешным делом, иностранец (Но Пушкин-то, меня простите, кто?), То первую красавицу на танец Ты пригласить не смеешь ни за что! В сужденье этом повод есть для спора, Ведь лад французский вечно здесь в чести. Но русофильство, грозное, как порох, Держава держит про запас, в горсти. От лавочника до премьер-министра Следы его найдутся без труда… Нужна лишь искра, маленькая искра! И что тогда? – Увидишь, что тогда… Здесь страшен бунт бессмысленный, кровавый, В котором никому не будет славы И не достичь победы никогда, Пока в сердцах безумствует вражда, И баррикадой делятся держава, Знакомый город, двор отсель досель И часто даже брачная постель… Ужели снова загорится пламя, Чтоб все опять до основанья снесть? Но мы своим умом богаты сами, У нас на все свое сужденье есть! Нас «Искрами» теперь не запугаешь, Цена у искр уже совсем другая. В валюте, с добрым дядей посреди… Он скажет нам, что ждет нас впереди. Поскольку, в оправдание прогресса, Мы – сфера закордонных интересов, С любой из наших домородных бед, Где президент со спикером в раздоре, И не понятно, кто мудрее в споре, Где и Совет Верховный, как комбед! А дядя Сэм, от умиленья тая, Страной нас недоразвитой считая, Пришлет кусочек мыла к Рождеству И пожеланья искренние, чтобы Мы магазины называли «шопы»… Что и осталось нам, по существу. К чему об этом речь веду в поэме? Устав, как все, от распрей и полемик, Я все ж не в силах одолеть в себе Любовь к гробам отеческим и к дыму, Что связывает нас, как пуповина, С Отчизною неласковой. В судьбе Моей полынный дым приятен… И пусть на солнце нашем столько пятен, Что и не сосчитать без ЭВМ. Оно – мое! И как бы не назвали России дым – отеческие дали Я не продам вовек и не проем, И променять на жвачку не намерен, Хоть добрый дядя в этом и уверен. Он поддержать, как пионер, готов Правление любое и блокаду И шелестом дензнаков, и прикладом, И нотами сиятельных послов, На радиоизвестия – цензурой, И на прилавках – поп-макулатурой, И суррогат-продукцией – кино… Кампания продумана давно, Как хорошо написанная пьеса, Еще тогда, когда я был Дантесом, А не пиитом, как теперь пришлось… И потому, должно быть, обошлось, Была мне ссылка за дуэль расплатой, Но ведь не на Кавказ и не в солдаты. Туда, где горы, где всегда пальба, И месть за месть, и вечная борьба Во время наше и во время оно… Там под ислама ветхие знамена Иль под хоругви древние Христа Встают мужчины, позабыв о женах, И, будто в допотопные лета, Уже им проще брать булатом злато И жен чужих, в чужих домах распятых Перед глазами связанных мужей. Уже им легче убивать невинных, Чем к Господу на суд идти с повинной, Которой всем не миновать уже… Меня война покуда миновала. Не пал я на афганских перевалах И в дни резни, продолженной у нас, Когда Афганистаном стал Кавказ. Я не убит еще на радость всем: Политикам, издателям, блудницам… Но – не спешите. Рано веселиться… Уже мне скоро стукнет тридцать семь. И пусть не на Кавказе, не в Кабуле, Моя давно уже отлита пуля. А повод будет найден без труда: Послать туда, неведомо куда, Чтоб врезал правду-матку я о жизни И чтоб нашелся вовремя указ О том, что мной написанный рассказ — Есть клевета на милую Отчизну Иль на того, кто выше всяких правд (И потому не может быть не прав)… Зачтутся в деле также три доноса По, так сказать, любовному вопросу (Шерше ля фам, точнее, се ля ви…) О том, что я – космополит в любви, В постели не за этих, не за тех, А лишь за демократию утех… (Там слыть вполне пристойно демократом, Пока все поднимаешь без домкрата. И не страшат тебя ни съезд, ни путч, Покуда ты желанием могуч…) А что за этим? Ясно – я виновен. К штыку перо не приравнять иное. И остается: завязать глаза… Но, может, не вести о мрачном речи? Иных уж нет, а мы – еще далече От той команды: «Пли!» Я лично – «за»! И верю: повод есть для оптимизма… Еще не отошли от коммунизма, Ну, а капитализм – когда дойдем? Мы тему интереснее найдем. …Чуть не забыл, ведь я же был Дантесом. И слыл влюбленным «по уши» в нее… Творенье Божье иль уловка беса — Нечаянное счастие мое? О, как мы с нею радовали тьму Слепыми поцелуями и дрожью, Что выше клятв наивных, полных ложью, Что выше слов… Зачем и почему Тьма так спешит скорее стать рассветом, Раскаяньем сплетенье наших рук? Сюжет провинциальный, но на это Мне сетовать, ей-богу, недосуг: Провинция – любви моей столица. В столицах извели любовь давно На браки по расчету… Там жениться — «Прописке на жилплощади» равно. А если уж с безродным породниться, То это – мексиканское кино! И я, признаться, грешен: В ностальгии По женщине, которой рядом нет, «Марии» преснопамятный сюжет Урывками смотрел, пока другие Меня не поманили имена. Но в этом «Санта-Барбары» вина. А в целом виновата мелодрама: – Онегин, я другому отдана, — Не часто так сейчас вещают дамы… Ну что ж, пришли иные времена. Я их судить не вправе и не волен, Вакансией Онегина доволен. Чудесней чуда женщины в России, А около нее – еще чудней! В Варшаве и в Париже иже с ней Давно уже не водятся такие. (Я, к слову, сам в Париже не бывал, Для встреч предпочитая сеновал…) Какие ласки на духмяном сене, Когда от комарья вам нет спасенья И от стеблей, что колют невпопад, То в спину ей, то вам, простите, в зад… Но искупленьем этих всех уколов Во все, что, я страшусь заметить, голо, Но не смущает ни ее, ни вас, Здесь любят, будто бы в последний раз. А в первый?.. Мы в любви так неумелы, Но ведь не в технике же секса дело, А в том, какие комплексы в тебе… Мужчинами становятся в борьбе С самой природой, с похотью начальной Пред красотою женской, гениальной… Томясь одним желанием постичь Всю глубину различий, данных Богом, Мальчишками мы в щелочку убого Ее выслеживали, словно дичь. Спросить не смея маму и отца, На улице внимали анекдотам… Про «это» слышал что-то от кого-то — Был путь познанья пройден до конца. Когда же приводили под венец Девчонок тех, которых в жены брали, То о любви ничуть не больше знали, Чем в щелку наблюдающий юнец… А дальше все зависит от удачи… Смешно и стыдно. Так или иначе, Уже ступенька преодолена. Не девочка она, но не жена, Уже с тобою связана порукой… И учатся быть трепетными руки, И губы произносят имена, Порой не те, что мы хотели слышать. Но в первый раз жена дается свыше, Какая б ни была за то цена. Мне повезло – я был воспитан мамой (В какой из жизней – не понять теперь…), И рвущийся из подсознанья зверь В подкорку загоняем был упрямо Моральными сужденьями о том, Что неприлично все ж крутить хвостом. Что до сих пор на белом свете есть Понятия такие: долг и честь. И что пристало так же жить сейчас, Как жили предки сто веков до нас, Из первобытного изыдя леса, Еще тогда, когда я был Дантесом… Когда мне пофартило, повезло Влюбился я всему и вся назло В ту женщину, которой дорожу я, Забыв, что полюбил жену чужую. Космополит в любви, наивно рад, Забыл о том, что сам давно «рогат» И письмами подметными испытан, Пред подлостью мне близких беззащитен, Как перед Конституцией судья, Вакансией Онегина доволен, Я не судим пребуду, не судя Других за то, что выше нашей воли. В конце уже мерещится развод… В котором кто из нас теперь не дока? У Дома Белого милиции обвод: И снять – тревожно, и оставить – плохо. Как бесполезно к мужу лезть в карман, Чтоб отыскать любовную записку, Когда уже разлука близко-близко, И жизнь не завершится, как роман, Прекрасной сценой, где простив друг друга, В объятия бросаются супруги. Ах, я и сам с разводами знаком Не по наслышке и не на примере Друзей моих, забывших о карьере, И телепередачи, где закон Один для всех и вовсе не как дышло… На шкуре испытал своей, так вышло, Любви отрыжку, счастия финал, Как ветер тот, что бурей пожинал. Одно отрадно: без пилы двуручной, Которой пилят, ведь вдвоем не скучно, И телевизор, и тряпичный хлам, И даже книги – строго пополам. Еще приятней, что не нацпричины, В которых наш серпастый паспортина И чуждое гражданство – лишь предлог — Нас развели, как Русь и Украину, Чтоб Черноморский флот – любви итог, Как общее дитя, на части рвали… Мы, слава Богу, распрей избежали, Когда, вообще, их можно обойти!.. Вчерашний день, за все меня прости! О завтрашнем задуматься полезней… Мучительные приступы болезни Одолевать с годами научусь. О, память наша, ты подобна бездне, Куда сорвавшись, до смерти лечу! Но видно, мне помучиться охота: Цепляюсь за попавшийся мосток… Когда бы на дуэль хоть вызвал кто-то — Я сам себя, чудак, убить не смог. Но стало не хватать у нас Дантесов, Как, впрочем, и прекрасных Натали… Встречаются, конечно, поэтессы, Но, Боже правый, с ними сам шали: Я столько водки выпить не сумею И потому вдругорядь уцелею. В любви традиционно – сирота, Свое сиротство трудно изживаю. Легко влюбляюсь, долго остываю. А позабуду – снова пустота… И в этой пустоте звучат, как месса, Слова о том, что сам я был Дантесом И сам любовь свою я расстрелял (И в этом кульминация поэмы)… Виновных нет, коль виноваты все мы, Сражая нашу память наповал, В Россию целя, вольно иль невольно. Нам больно, коль любимым нашим больно, Пусть даже безответен тот порыв… История сорвет любые маски, Но это не конец еще – развязка. Покуда жив Дантес – и Пушкин жив! Я не убит, я жив, на радость всем Дворовым жучкам, поднебесным птицам И маски сбросившим знакомым лицам… Но – тридцать семь, мне скоро – тридцать семь… И Лермонтовым, в свой черед, не став, И Пушкиным быть тоже не успею. Но ждет Пророка все века Расея И верит в гений, как солдат в устав. А гении, пророки не родятся Из чрева лжи, на простыни из роз. Они как язвы старые гноятся На теле Правды, вставшей во весь рост, И этим гноем исцеляют раны И, умирая, дарят Правде жизнь… Пророком быть во все века – не рано, Но в свой короткий век поторопись, Пока еще тебе отпущен срок И не нажат судьбы тугой курок, И друг, что секундантом быть обязан, Остановить тебя еще не смог. Я дружбою, как пуповиной, связан Со светом белым, с родиной моей… Космополитство чувств, души пристрастья, Постелью ограниченное счастье Здесь ни при чем, я – не о том, ей-ей! Мужская дружба – разговор особый, Здесь друг пред другом равноправны оба. И тут взаимность, право, не во вред. Сильнее кровного по сердцу братство, Плечо, к которому могу прижаться, Покинув тесный круг житейских бед… И я, в плече таком еще уверен, Перед самим собой не лицемеря, Страшусь пред другом вдруг предстать как тать. И кажется сильней любви все это, И даже самой лучшей, мной воспетой, Что настоящей принято считать… Но вот вселенская завыла вьюга, И с другом мы не поняли друг друга, И стала ощутимее черта, Та, за которой, мелочи итожа, Мы целим в то, что нам всего дороже, Доверье распинаем, как Христа. Испытывая дефицит доверья, Мы выпускаем из подкорки зверя, Способные уже на беспредел, Из первобытного изыдя леса, Когда впервые в друге я Дантеса, Словно в себе, отчаясь, разглядел… И кто виновен, если все одно? Иль женщина, как кошка промелькнула, Иль истина в бокале утонула, Разбавленная импортным вином, Иль закружил мозги нам принцип ложный, Но примиренье стало невозможно, И выбора – не встать под выстрел – нет: Зрачком ознобным смотрит пистолет. Кровь горяча и чуть заметна ранка… Меня на шубе друг относит в санки И мчит куда-то, чая довезти… Я выстрелил «на воздух», не жалея, Что так и не назвал любовь моею. Вчерашний день, за все меня прости! За то, что был порой в чужой личине, Что не к лицу поэту и мужчине, За то, что быть пророком захотел В отечестве своем неименитом, Предпочитая слыть космополитом, Все ж не пропил его и не проел. В угоду моде, что у нас настала, На лоскутки не резал одеяло И не тянул за угол на себя, Внимая иноземному совету… В Россию верил, в нынешнюю, в эту, В ней ту святую женщину любя, Которая, даря мне жизнь, кричала И будет для меня всегда причалом И здесь, и за границей бытия. Где есть надежда все начать сначала, Пока храню любовь души кристаллом, Покуда сам храним любовью я. Я обещал поэму о любви Да не одной – двум женщинам, мне милым… Обет исполнить недостало силы И буйства, что безумствует в крови. Хотел о главном, Да вмешались тут Политика, иные катаклизмы… А что любовь? Она идет от жизни, А жизнь туда идет, куда ведут. Я доброю цензурою ведом Прекрасных глазок, внемлющих мне ушек, Готов не слышать залпы правых пушек, Стреляющих в совсем не правый дом, Поверив, что Гоморра и Содом Есть порожденье нашего былого… Я милым ушкам дал недавно слово Все ж до любви поэму довести. Любовь одна достойна интереса, Но в ней постскриптум – миссия Дантеса, А он в России до сих пор в чести.

В краю вечнозеленых помидоров Дитя казенных, длинных коридоров, Я вырастал из френча своего, До времени не ведая, в кого. Мой рост под микроскопом изучая, Бог, головой обкуренной качая, Меня хранил, пока я молод был, И не пустил нечаянно в распыл. Знать, для иного приберег сюжета, Благословив на крестный путь поэта. Была ко лбу на долгие года Пришпилена антихриста звезда, И все ж в душе моей, как вера в чудо, Жила надежда в то, что всходы будут… Я, так случилось, медленно взрослел И, постигая бытия законы, В науках разных много преуспел, Набором догм на целый век подкован. Но бабушкин хранился образок В моем кармане рядом с партбилетом. И по ночам ко мне являлся Бог — К нему я обращался за советом. Когда вдруг сердцу становилось тесно От всех моих сомнений и тревог, В казарме сонной, там, где потолок, Сиял лучами нимб его чудесный… Не знаю, он помог иль не помог? Но голоса не слышал я другого, Влача вериги тяжкие дорог, В конце которых все равно Голгофа. А где-то посредине – Божий храм, Привал, где мне обещано спасенье… Я этот день запомнил – воскресенье, Когда я в тридцать шесть крестился там. Вот тут и зарождается сюжет… Со мной крестилась дядина супруга. Меж нами – где-то двадцать с лишним лет, Но очень уважали мы друг друга. О родственнике – ниже, а пока О тетушке… Она – из молокан, Из тех, кто со Всевышним напрямик Общается, но на Христовый лик Не крестится и не кладет поклоны, Уверенный и, может быть, резонно, Что вера – это вовсе не иконы… А дядя мой – полковник-отставник. Директор оборонного завода. Безбожник, матерщинник, озорник, Ну, в общем, квинтэссенция народа Советского… И тетя потому, Не то, чтобы перечила ему, Но потихоньку к Богу приближалась, К советскому испытывая жалость… И вот, когда полвека за спиной, От молоканства дабы отрешиться, Она в воскресный день пошла со мной В московский храм окраинный креститься. Родню пора представить… Дядя мой — Чапая тезка и, как он, герой! А тетю звал я просто «тетей Зиной». И, коль мы вместе приняли крестины, Считал своею крестною сестрой. Она в повествованье – персонаж, Поскольку с ней вдвоем виток сюжета Распутывать крещеному поэту, Коим является слуга покорный ваш. Покорный… Тут я, право, перегнул — С покорностью всегда дружил не очень, За что и схлопотать не преминул От девушек десятка два пощечин. И от начальства – грамот, в полный рост… И на погоны – много разных звезд. Вот только на последней оступился… Служить бы рад, но тут земляк явился И президентством все перевернул, И зашатался мой казенный стул… Я дядиной стезей шагал упрямо, Хоть – озорник (куда мне до него!)… Но слово «честь», оно почти как мама. И офицер почти как сын его. За то мы с дядей тосты поднимали, Когда крестины наши обмывали. Был дядя пьян, и я навеселе — Подыгрывал ему на балалайке, А тетя Зина, славная хозяйка, Закуски обновляла на столе. У нас в России отыскать бы повод, А дальше – лишь в стаканы наливай… За Родину! За Рождество Христово! За армию!.. А ну-ка, запевай! Слыла непобедимой, Считалась легендарной По молодости лет и в зрелые года… Мой дом – не хата с краю — Курсантская казарма. Хэбэ – моя одежда. Щи с кашею – еда. Суворовская школа — По жизни – альма-матер. Отцовские советы – наряды старшины. Мужская грубоватость С изрядной долей мата, С которым, между прочим, наряды не страшны. Ах, как судьбой гордился! Ведь было чем гордиться… Погоны и петлицы, На брюках – алый кант… Служил, как нас учили, Не знал, что так случится: И на родной землице Ты, словно оккупант… Цивильные наряды предпочитаешь форме. Слова своей присяги не смеешь повторить… Бесправьем и хулою Отечество нас кормит, Чтоб армию чужую когда-нибудь кормить. Что ж, жизнь необратима… Пусть даже небездарна. Нам не бежать из Крыма, ведь он – уже не наш… Слыла непобедимой, Считалась легендарной. Та, что теперь, похоже, Не перейдет Сиваш… ………………… Допелся дядя – вырос в аналитика! Бай-бай пора, коль в песне все – политика! Я лично в эти игры – не игрок, Хоть партбилет на площади не сжег, И в том, чем жил при нем, ничуть не каюсь. Но и в карман, туда, где образок, Вернуть его навеки зарекаюсь. Тут, дядя, призывай – не призывай, Я водку стал предпочитать «Кагору»… Чтоб не глотать напитки без разбору, Мне – красного – прошу не наливай! Когда крестины наши мы обмыли, Закончив миром праздничный обед, И дядю до дивана проводили, Где он уснул спокойно, как дитя, То о событьях всех прошедших лет, Полковника на сон перекрестя, До полуночи с тетей говорили. О маме самый главный разговор. Ей с детства предначертаны страданья, Поскольку имя выпало Христа… И до сих пор – истории укор — Отечеству не будет оправданья За ссыльные сибирские места, Что проредили мамину родню. За церкви, обезглавленные лихо. За то, что все – от мала до велика — Мы медленно идем ко дну, ко дну. Досталась маме горькая судьбина… Одно спасибо, что не умерла… А то – меня бы не было в помине. Но мама, как положено Христине, По-христиански не приемлет зла. Его не помнит… Но беседы с нею В моей душе пустили корешки. История рождает эпопеи, А состраданье, может быть, стихи. Так боль, переплавляясь, станет светом, А мальчик-безотцовщина – поэтом… Но речь ведем сейчас не обо мне, А о моей бесчисленной родне. И то сказать, по свету нас немало… Одно зерно в Америку упало, И там, в троюродных, есть даже негр… Сестрица с Украины учудила, Взяла и мексиканца полюбила — Теперь у них – известный инженер. Еще одна – так та за итальянцем… Короче, все мы в чем-то иностранцы В родной стране с фамилией на «ан»… И не понять: кто – немцы иль евреи, Хохлы иль белорусы?.. А точнее, И ту, и эту кровь в себе лелея, Несем по жизни званье россиян! И где бы ни мотало нас по свету, По предков наших памятному следу, Мы шар земной по кругу обойдем, К родне московской в гости попадем. Моя московская родня Любила, в общем-то, меня. Так, как Москва Россию любит… Всему, конечно, голова, В своих амбициях права, Она пришельца приголубит На день иль два… И – извините: По счету надобно сполна Платить, а если не хотите (Вас много, а Москва – одна!), Тогда «адье» [6] , мой друг, «вале» [7] — Все даром только лишь в Кремле! Я квартирантом жил, бывало… Родня, бесспорно, уставала. И я, бесспорно, уставал От нищеты и униженья Быть в том бесправном положенье, Которое как одолженье От тех, кто сам нужду познал. Но не на век же гостеванье — Я утешался так всегда, Что, слава Богу, расставанье С Москвой нас примирит тогда, Когда за окнами вагона Тихонько поплывут назад, Столбы Казанского вокзала… А там – замельтешат в глазах Все полустанки, перегоны, Которыми земля связала С Москвой Урал, Где – мой причал. Где понимаешь, в свой черед, Что хоть Москва – страны столица, И ею должно нам гордиться, Но не Москвой страна живет! Она живет сама собою, Где то же небо голубое, Где повседневный труд, как крест… Да-да, Москва – не вся Россия. И не к лицу ей роль мессии — Такой в райцентре каждом есть! И, все ж, Москва, чей звук любой В Сибири эхом отзовется, С тобою связан я судьбой, Как связано ведро с колодцем. Твоя наука тем ценна, Что в жизни может пригодиться… А если уж не смог напиться, Так, знать, ведро совсем без дна. Я нахлебался до краев Твоих сует, проспектов, чаю… Я по тебе, Москва, скучаю. Вот так выходит, е-мое… Хоть свой Урал не променяю На твой купеческий расклад, Но новой встрече буду рад. Пока же помнится былое: Театры, выставки, Арбат, Где я любовью молодою Был, как сушняк огнем, объят. Где всех икон твоих оклады И всех церквей колокола Меня венчали с той, что рядом Со мною в миг весны была. Где, как итог любых идиллий, Твоих вокзалов сквозняки И паровозные гудки Нас с нею тут же разводили Страстным бульваром в тупики, На круги прежние, на круги… К мужьям и женам на поруки… Звучи, звучи, мажорный туш, Во славу и спасенье душ! Как Петр отрекся трижды от Христа, Я от любви спешил отречься всуе… Жизнь начиная с чистого листа, Предательство скрывая в поцелуе. Умеют лгать и страстные уста. Иудин поцелуй – один из ста! Куда как чаще предает нас слово: Одно из двух, оно, увы – Петрово. Пока еще не прохрипел петух, Неискренне оно – одно из двух! Но до зари нам не дано иного… Из двух одно – идет от сердца слово. И откровеньем этим дорожа, К любви стремится каждый миг душа На грани притяжения земного. Прощая нам, обид не вороша, Любовь опять нам сердце открывает И душу добрым светом омывает, Которым и спасается душа. На круги добрыя своя Стремится встать душа моя. Любить людей и верить ближним, И дальним верить однова. И никого не мыслить – лишним… Идея, право, не нова. Но не затасканы слова, Поскольку так несовременны. И нравственные перемены В них обозначены едва… На круги добрыя своя Стремится встать душа моя. Все это было, было, было… Открытий здесь не совершить. Но недоверием постылым Нет сил душе душою жить, И поиск солнечных традиций Вотще не может прекратиться, Хотя бы для души самой… Так обесчещенной девице Все снится с белою фатой Кортеж, алтарь и муж законный… И мимолетные вороны Не могут грезы отпугнуть. Непоправим наш крестный путь, Поскольку он не нами избран, Верней, не нами проторен… Мы, как слепцы во время «измов» Бредем во тьме с поводырем, Которого не знаем даже… А если б знали, все равно — Душа все видит и подскажет, Где Божий свет, а где – темно. И пусть наш путь идет по кругу, Суля грядущую разлуку, Стремится встать душа моя На круги добрыя своя. ………………… С моей сестрою во Христе Мы о душе пеклись немало. Все тетя Зина понимала, Хоть знала похожденья те, Какими хвастать не годится… Да, ведь не все свята водица! Была б душа твоя чиста… Покайся, и тебе простится Мирская эта суета! И во спасенье племяша Молилась тетя и говела, И приобщить меня хотела… Да, вот не вышло ничего… Однако, добрая душа В богоугодном этом деле Добилась все же одного — Меня подбить она сумела На крестный ход… К кому? – К царю! Он на Тайнинке, где-то рядом, Стоит, как будто на параде, Встречая вешнюю зарю. И кто ж он? – Ясно, Николай, У вас, в Свердловске, убиенный… У нас же – памятник отменный… Ну-ну, рассказывай, давай! Вместо Феликса в шинели Водрузить царя хотели Да, сробели, не посмели, Так как мэр не разрешил… Что, мол, кланяться иконе — Царь другой теперь на троне, Да и тощий Феликс в схроне Злобно губу закусил. Ждет, когда былые флаги Пролетарские ватаги Водрузят над всей страной, Чтоб вернуться на Лубянку… Нет, нельзя дразнить охранку, Пусть хоть трижды царь святой! Быть ему – слуге народа — Средь унылых огородов, Обратясь к Москве спиной. Благо, церковь перед взором… Но вокруг полно дозоров, Чтоб сбежать не смог больной… Хоть отлит он из металла, Боль смиреннее не стала У полковника в груди. За Россию, за Державу Он тревожится по праву — Знавшего хулу и славу На земном своем пути, Что назвать не стыдно «крестным»… И душе в металле тесно, Хоть и памятник красив. Он – полковник. Ты – полковник. Но кому из вас спокойней, Не ответишь, не спросив… На выходные выбор пал, Когда мы в крестный ход пустились. Но и лукавый, знать, не спал — Мы как-то странно заблудились. Конечно, это – не беда, Что электричка – не туда. И то, что станция – Тайнинка — Совсем деревне не родня. И надо топать по суглинку К другой Тайнинке аж полдня. Беда в другом: нельзя сойти С тропы, как с крестного пути, Кругом – болота, камыши… Лишь в отдаленье, за пригорком, Церковный звон – маяк души, Что запеклась от жажды коркой И просит дать воды живой… Но точно вымерла округа… И только ястреб контур круга Чертит крылом над головой. И солнце, как топор над плахой… И мы со спутницей моей Шагаем медленней, трудней, Припоминая детства страхи. Как больно рвет железо плоть… И все ж больнее пониманье, Что ты не сможешь побороть Животный страх перед страданьем. Скользя загривком по столбу, На перекладине распятый, С людским проклятием во лбу Страх молит у судьбы пощады. Как будто не равно – забыть О солнце в тесной домовине Или прощения просить У скособоченной осины. Как будто есть иной удел У тленной нашей оболочки, Чем вдруг остаться не у дел, Где – мрамор, тишина, цветочки… Душа же – птицей – в свой предел Взмывает, превращаясь в точку. Потом – в звезду, чей ясный свет Еще когда-нибудь вернется… Но страх, пока она – во мне, Как сердце, аритмично бьется. …………………….. Чего боюсь? Да все того же, Чего боялся в детстве я: Полночной тьмы да кары Божьей, Да тропки, где ползет змея… Боюсь – седеет быстро мама, И мамин век – на волоске Дрожит, как жилка на виске… И я в семье вдруг старший самый. Боюсь – на жизненной стезе Вдруг изменить себе. В себе найти бесчестью оправданье… Боюсь – когда-то, в горький миг, Поймать в глазах друзей своих Презренье вместо состраданья. Боюсь. Не трушу, но боюсь — Уйти, любовь свою покинув У века страшного в горсти… И оттого с судьбой борюсь, Что страх, как совесть, не отринуть, Покуда дух не испустил. Нас страх спасает от беды… Мы с тетей в поисках воды, Что жажду духа утоляет, Взошли на гору и нашли Того, что звали Николаем… Он – в мантии из горностаев, С державой, скипетром в руках, Но – точно пленник у эпохи, Чьи – на свободу выйти – сроки Не могут подоспеть никак. Вокруг царя и впрямь ограда Да огородики селян. Еще какой-то рынок рядом И чуть поодаль – Божий храм, Где царь с семейством ставил свечи… Не зря мы топали полдня!.. Но путь пройти к царю – полегче, Чем лай цепных собак унять!.. Они к царю нас не пустили, Так, как ведется на Руси (Уже не в старом, в новом стиле). К царю? – Да Боже упаси! Вдруг бомбу адскую подсунут Иль правду вздумают сказать?.. Здесь челобитную подать Чиновный тать мешает втуне. И даже мертвый царь – запрет, Коль денежек на взятку нет. Нам у казанного забора Битюг с дубинкой дал ответ, Достойный жулика и вора: – Закрыт сей царственный объект! Мы долу очи опустили И было прочь поворотили (С дубинкой, верно, спор плохой… А царь, он – бронзовый, глухой…), Но, завернув за огород, Идти надумали в обход… И вот пошли мы с тетей Зиной По тропочке, сминая глину, До постамента, до того, Где и стоит полковник в царском Одеянии мытарском, Словно не с плеча его. Для свиданья нам – минута… Только – развернуться круто Да прощенья попросить За подвал в расстрельном доме… Что уж кланяться иконе, Не умея лоб крестить? Вот и пришла с Москвой разлука — На становой хребет пора! Мне дядя пожимает руку, А тетя – крестная сестра — Вдогонку крестит поезд скорый… – Надеюсь, свидимся! Пока!.. …Купе. За окнами – просторы. А здесь и чай, и разговоры Под оком у проводника. Соседи – пара молодая. Он – эмвэдэшник, а она — Да просто мужняя жена. Болтаем, время коротая — На то дорога и дана. – Вы слышали: царя взорвали! – Был памятник недавно цел… – По НТВ передавали! – Я новости не посмотрел… – Тогда, послушайте. – Конечно… – Я постараюсь все – точь-в-точь. Охраны не было в ту ночь — У нас вот так в России вечно! Заряд сработал на заре, Как утверждают, очень рано. Сметенный толом постамент И тела царского фрагмент Стране показан был с экрана. – Судьба – достойная тирана! — Вот так сказал корреспондент — Один из тех, кто смел за сим, Что бронза не ответит им… А нас уже не удивишь Крушеньем чьих-то пьедесталов. Мы – скифы, варвары то бишь… Нам быть иными не пристало, Поскольку наше имя – тьма, А суть – безгласная скотина… Такая мрачная картина — Царя осталась половина И та, простите, без ума… Без головы… Ее кочан, Весь покорежен динамитом, Как череп, найденный пробитым, Под Коптяками, где-то там… Какая странная судьба — Быть обезглавленным и дважды… – Но два же клюва у герба… И клюнуть вас желает каждый! Не надо отводить глаза От этих бронзовых обломков. Вдруг проберет роса-слеза Родства не помнящих потомков? Прожить свой век и умереть — Удел идей и человека. И бронзе трудно уцелеть В объятьях гибнущего века… Вмешался спутник в разговор, Задетый чем-то за живое: – К чему научный этот спор? Пойдете подымить со мною? – Я, извините, не курю — Считаю это дело травлей… Но вам компанию составлю, Охотно рядом постою… Нам тамбур двери растворил. И, затянувшись сигаретой, Попутчик мой заговорил: – Вы служите, как видно, где-то? – Служу. Военный журналист. – А о Чечне уже писали? – Я не был там. Пред Богом чист… – Все сразу чистенькими стали. А вы послушайте меня. Вот тут горит и не проходит Закат декабрьского дня, Когда к ним, в Грозный, полк наш входит… И мальчики кровавые в глазах, И новогодний тост, как злая шутка… Почтамт, больница, молзавод, вокзал И площадь под названием «Минутка». Не Курская дуга, не Сталинград, Хоть поле боя – всюду, поле боя… Тем мальчикам героями не стать, Пусть даже и погибшим, как герои… О, Родина, доколе – мне ответь — Ты будешь прозревать такой ценою, Где сыновья, идущие на смерть, Тебя не ощущают за спиною? …………………….. Он замолчал и молча докурил, Окурок раздавил ногой, как гниду… – Жалею только: мало их убил… — Вдруг выдохнул жестокую обиду. Кого? Чеченских женщин и детей? Боевиков – защитников Аллаха?.. Мир потерял рассудок от смертей. Мир поглупел от горя и от страха. Не от того, чем лечится душа, А от другого – равного проклятью… Легко, до основанья все круша, Забыть: еще вчера мы были – братья И нам был дан единый светлый дом, И в этом доме не было нам тесно… Еще вчера мы шли одним путем, Не думая, что он вдруг станет крестным. Двадцатый век идет к исходу. Он дал нелепую свободу Всем темным мыслям и страстям. Он, этот злой научный гений, Пророс над веком песнопений, Оставив стыд и душу там. Восстал над пеплом Хиросимы Предтечей третьей мировой… И изменил любовный климат Секс безопасный, деловой… Принес кошмарные болезни — Теперь о СПИДе пишут песни. Взамен открытиям души Гашиша рай и анаши… А самый верх народовластья — Бить по парламенту со страстью Из танков собственных в упор… Печален этот разговор. Но начат он не по приказу Иль социальному заказу, А оттого, что больно тут — В том месте, что душой зовут. …Я снова дома, где уют, Где все привычным ладом дышит. Где грохот улицы не слышен, И где меня, конечно, ждут Из всех дорог родные люди — Мной обретенная семья. Переступив порог, забуду Я века гнет и гонку дня. О счастье говорить – не модно, Когда вокруг такой разлад… В ночи звонок междугородный — В мой дом откуда-то звонят. – Привет, племянник! Это – из Москвы… – Алло! – У телефона – тетя Зина. С Христовым праздником тебя, родимый! – Спасибо, дорогие! Как там вы? Как дядя? – Жив… Привет передает И тост во славу русского оружья! – Что – сильно пьет? – Да кто ж теперь не пьет, Когда в стране так холодно и вьюжно?.. Я вот еще хочу тебя спросить: Тут все трещат про царские останки… Ваш губернатор с центром перебранку Затеял, где их нужно хоронить. Я думаю: безбожники – они… А что, племянник, скажешь ты об этом? Черкни письмо. Я буду ждать ответа. Не сможешь, так хотя бы позвони… ………………………… Алло! Алло! – Но в трубке лишь гудки, Да за окошком зимний ветер стонет, Как зуммер во вселенском телефоне… Всем чаяньям живущих вопреки Всевышний не подходит к аппарату. Он занят. О России он забыл… А нас опять толкают брат на брата Все те же осквернители могил! Как будто есть за все одна расплата — Столкнуться лбами, кости поломать… Они – за ту, а мы – за эту рать! Во флагах разобраться трудновато, Зато легко карманы набивать, Когда в стране хозяйничает тать. А где народ? – Народ на баррикадах (Ему бы только символ отыскать, За коий можно драться… И – порядок!). За Родину! За веру! За царя! А нет царя, так – за его останки… А там опять введут в столицу танки. А там опять гражданская война, В которой победим!.. Да, только, на… На что нам эта пиррова победа? Ведь так всегда: воюет гегемон, Но результатов не дождется он… Ведь шакалье всегда плетется следом. И миром правит именно оно! Алло! Алло! Да, видно, Бог не слышит — Иль он устал и мемуары пишет, Смотря на век двадцатый, как в окно… Останки царские хороним… Почти столетье в обороне Их у дороги стерегли — Себе поверить не могли В том, что такое сотворили: Убили, кислотой травили, Потом кромсали, рвали, жгли, По миру сеяли сомненья, Чтоб скрыть такое преступленье, И дом Ипатьевский снесли… Теперь настало очищенье… Не важно чье захороненье Здесь, на Урале, мы нашли… Давайте плакать, бить поклоны, Носить монаршие знамена И тех в миру благодарить, Кто приказал когда-то срыть До основанья нашу память — А нынче плачет вместе с нами… А что останки? А костям Смешно затейливое рвенье. Ведь души праведников там, Где президентское правленье Не в силах ничего менять… Они, Россию не кляня, Давно свой крестный путь познали, В том, приснопамятном подвале, Где двадцать три ступени вниз, Как двадцать три ступени к Богу… На этой истинной дороге Следы времен пересеклись. Цари со слугами сроднились, Поскольку крестный путь – един. Не важно: раб иль господин — Для душ, что к небу устремились. И нам, ну как нам – не грешно Над Божьим промыслом глумиться И отделять царя с царицей От тех, с кем вместе все равно, Им, неприкаянным, молиться За нас, за суетных, за век, Которым вряд ли б стал гордиться Принявший Бога человек?.. Все, слава Богу, утряслось: Там, наверху, сошлись на сходке, Решив за рюмкой доброй водки Не хоронить останки врозь… И, закрепив указом сделку, Нашли на карте место – здесь! И наш взбрыкнувший губернатор Ответил, примирившись: – Есть! — Ведь так положено солдату И истинному демократу… А мне пора бы знать и честь, Ведь повесть близится к финалу. Пусть впереди забот немало, Но все ясней пути итог… Чего ж ты, Лира, замолчала? А ну, смахни слезу, дружок! Богиням плакать не пристало… Да и какой от плача толк? Простимся. Ни к чему сомненья! Как говорят, что смог, то смог… Своей эпохи отраженье — Не Нестор и не Карамзин — Я записал души движенья Всех дядей вась и тетей зин… И, как Высоцкий пел в запале, Пора бы сбегать в магазин. Забыв о сумрачном подвале, Где Николая расстреляли, Как будто он – простолюдин… Забыв об армии забытой, И обездоленной стране, Купить целительный напиток, Который не поможет мне. Но, чашу горькую приемля, И бестолков, и нелюдим, Пить и за небо, и за землю, За крестный путь – для всех один. Пить, помаленечку трезвея, За Божий дар – прожить свой век И след оставить на земле, Чтоб стал наш мир чуть-чуть добрее. За умолчания закон — Спасение для стихоплетов… Когда б не он, еще б – работать Без отдыха, когда б не он… А так – покину я легко Читателя в недоуменье: На чем закончил я творенье? Куда взлетел я высоко? Какие высказал идеи? Зачем так завернул сюжет? Скажу одно, за вас радея: У повести финала нет! Итог в себе лелеет каждый Сегодня, завтра и вчера, Звезду с крестом скрестив отважно Эт сэтэра, эт сэтэра… [8]

Вот, наконец, и в наши палестины Явился день святого Валентина… Он нам – чужой, но он понятен нам (Так мюзикл известный «Нотр-Дам» Без русского смешного перевода Звучать бы мог)… Нужны всегда народу Лишь хлеб да зрелища. Из глубины веков Народ задабривать – обычай есть таков… При чем тут Валентина праздник модный? При том, что мы теперь – народ свободный. Мы нынче сами можем выбирать Каким богам нам храмы открывать! По крайней мере, нас в том убеждают… А мы привыкли жить, не утруждая Себя вопросом: правда или бред? Мы любим мифы… В этом весь секрет! От всех петрарок и от всех шекспиров До надписей, что на дверях сортиров — Пространство мифологии любви. И текст, хоть сотню раз переведи С родного на арабский или идиш, Ты все равно иного не увидишь — Лишь миф. Его иначе воспринять, Как трансвеститу пол свой поменять. Чтоб написать поэму, нужен повод — Простите, не умею без такого… Найдется он, коль хочется, чтоб был: Меня любили и я сам любил. И значит, будет личная окраска У этой были и у этой сказки. С такой окраскою сюжет любой Нам интересней… Но коль есть любовь, Для пущей остроты потребна драма… Поток трагедий льют телеэкраны: Сентябрь в Нью-Йорке и в Москве «Норд-Ост»… Сюжет поэмы, как все драмы, прост. Есть Он, Она и Зло (в каком-то виде), Что им мешает и творит обиды, И может даже жизнь саму отнять… Любовь всегда боится потерять Того, кто света белого дороже… Все драмы друг на друга так похожи — Нет разницы для смерти никакой Кого ласкать холодною рукой. Но существует миф (он самый важный), Что для любви и умереть не страшно, Что смерти нет для любящих, когда Любовь дается раз и навсегда. Мечтая о любви до окончанья дней, Мы любим не любовь – свою потребность в ней. Не человека любим – жажду власти Своей над ним – то, что зовется страстью. Мы любим не любовь – в любви самих себя, Способных мир перевернуть, любя. До той поры пока Ее не встретим, Мы любим не любовь – любви шальные дети. Когда ж придет она к нам, мифам вопреки Иль им благодаря, то проза и стихи Тут не при чем… Природа лишь повинна, Что мифы превращаются в былины. Да, лишь природа, только лишь она, Повинна в том, что нам любовь дана. До той поры, пока – природы звенья — Любовь не превращаем в извращенья. Где – разуму и смыслу вопреки — Сплетаются две женские руки, Два женских тела трутся друг о друга, Так, как обычно делают супруги, Интимной лаской будоражат кровь, Превознося лесбийскую любовь. Иль эти, что зовутся гордо – геи: Редакторы, премьеры, лицедеи… У них-то что случилось с головой? Какой тут сдвиг на почве половой?.. А если все мы станем неформалы? Считай, что человечество пропало — На нет сойдет, исчезнет род людской… Но, слава Богу, сам я – не такой: Не пользуюсь ни тушью, ни помадой — В любви ориентирован, как надо! И «крыша» не сказала мне: – Ку-ку! Люблю, как подобает мужику, Красивых, умных, утонченных женщин… Увы, таких становится все меньше. Прикинуть, так – на тысячу – одна, И та – завидуйте! – моя жена. Но это – дело вкуса и влеченья И к мифам не имеет отношенья. А что имеет? Пресловутый миф, Что можно, человека полюбив, С ним стать единым чем-то в жизни этой, Как юные Ромео и Джульетта. Я верил этой сказке много лет, Покуда сам не стал сутул и сед. А что теперь? Да, вот, все так же верю, И для любви мои открыты двери, Но что-то в них красотка не идет (Или она – не та, иль я – не тот)… Амур, ля мур предпочитают младость И красоту… Они приносят радость, А не морщины и не целлюлит! И будь ты сам, хоть трижды знаменит, Но дамы улыбаются умильно, Тебе, мой друг, с расчетом меркантильным: Наследство там или карьерный рост (Такое часто видим в жизни звезд)… Но я не спорю, всякое бывает… Судьба людей, как два жгута, свивает И их уже ничем не разорвать. Он – муж, отец. Она – жена и мать. А дальше, как у Андерсена в сказке, Весь век они живут в любви и ласке И умирают вместе в час один, Дожив, как говорится, до седин. Но миф – на то и миф. Он – не для этих. У них – вначале страсть, а после – дети — Эквивалент утраченных страстей… Наш миф и предназначен для детей. Себя таким я помню еле-еле… Мы с ней за партой рядышком сидели (Ну, кто же с кем за партой не сидел? Да, я и не сидел! Ведь был не смел. Она сидела у окна, левее). И солнышко улыбкою своею Ей золотило локон на виске… Весь класс десятый я провел в тоске, Не смея в чувствах пламенных признаться Не ей – себе… Да, если разобраться, Была ль любовь? Наверное, была… В саду у нас черемуха цвела. Сходились кошки и коты весною, И в сердце места не было покою — Оно меня из комнаты гнало. И я сновал, как будто НЛО, Под окнами девчонки той, соседской, С мечтой одною, лучезарно-детской, Что взгляды наши встретятся, и вот, Она меня без всяких слов поймет. Ведь я (хотя любви ее не стою) Жизнь за нее отдам и… все такое. Во мне слагались первые слова Не в строчку, а в столбцы, хотя, едва Ли, называл я их стихами (Но, главное, они слагались сами И связывались как-то меж собой)… Коль рифмы есть, так все ж была любовь! Наивная, без толики надежды, Той самой, что для ловеласов брезжит. Пусть даже недоступен сладкий плод, Но приложи старание и вот — Он у тебя в руках. Чуть-чуть терпенья, Внимания, напора и везенья — И ты за свой порыв вознагражден… Когда же ты в семнадцать лет влюблен, Терпеть и караулить плод свой милый — Недостает ни опыта, ни силы. И если вдруг тебе не повезло, И девочка (самой себе назло) Тебя не любит, то надежды нету! Вот тут ты и становишься поэтом И мифотворцем: вопреки судьбе Придумываешь сказочки себе. О том, об этом, ни о чем, в итоге… Пускай маячит зрелость на пороге, Но даже этой зрелости финал (Каким бы ты его ни рисовал!) Уже любовью первой обозначен — Счастливой или нет, но не иначе: Пусть проклинаем, пусть благодарим, Мы сами – плод тех мифов, что творим. Настанет время для второго мифа, Когда тебе наскучит роль Сизифа — Дежурства под балконом и цветы… Ей наплевать, что есть на свете ты! К тому же, ты узнал, что есть соперник: Он приходил к ней в прошлый понедельник, И ты увидел, словно в страшном сне, Как силуэты их сошлись в окне, А после их отгородили шторы… Вот тут и возникает миф, который Во все века звучит примерно так, Мол, от любви до ненависти – шаг! Я от себя скажу: и шага нету… Застань жену с мужчиною раздетой Иль попадись ей с дамой в неглиже, Сам убедишься: шага нет уже! Ты и она – все самое святое Растоптано случайностью простою. Но не случайна буря, что потом Перевернет ногами вверх ваш дом. Ее не злоба, а любовь питает, Которая вдруг в монстра вырастает, Готового разрушить – от и до — Все, даже и понятье ли — би — до… У ненависти к этому влеченью Быть надлежит как будто отвращенью. Но если ты в минуту стычки злой Вступил с противницею в ближний бой И повалить сумел ее на спину, Успев при том с себя одежду скинуть, То, может, получаса не пройдет, Как ненависть в любовь перерастет. Потом – души обратное движенье: Прощенье, умиленье, униженье Иль возвышенье, если был ты прав… Как говорится, смертью смерть поправ, Любовь твоя не раз к тебе вернется, Пока однажды вдрызг не разобьется, Как лодка Маяковского, о быт… И этот миф еще не позабыт, Но мы его обсудим чуть позднее… Я ненависть считал сестрой своею, Когда был сам любовью уязвлен. Она и я, а рядом – третий – он! Ну, как не вспомнишь про мерзавца Яго? В котел семейный я плеснул бы яду, Но, к счастью, не пошел на криминал, Предвидя в драме радостный финал. Какой? Тогда об этом я не ведал. Простил. Забыл. Ведь главная победа — В себе скорей обиду потушить… Не могут люди рядом мирно жить! С пещерных лет их ненависть корежит… Был человечеством и год не прожит Без войн, без казней, без глухой вражды, Той, от которой шаг лишь до беды. Ведь ненависть любой приемлет довод: Врага вторженье, страшный мор иль голод, А может быть, любовь к себе самим — Неповторимым, лучшим, не таким?.. Вот тут простор для взрывов и террора, Для «высшей меры», что без прокурора Ты сам имеешь право применить К тому, кого не можешь полюбить. Кто чтит иных богов, одет иначе… Тут глаз иной разрез побольше значит, Чем все призывы разных мудрецов Жить мирно на земле в конце концов! В итоге – над планетой – мрак и злоба, Тлетворные болезни и микробы, Цунами и пожары всех мастей… И все ж, любовь любой вражды сильней! Как радуга над черною равниной, Собою свяжет вдруг две половины — Ты, полюбив, врага убьешь в себе! Здесь рифма просто просится – «в борьбе», Но я, однако, применю иную, Ведь ненависть любовью именуя, В один их все же не поставлю ряд, Хоть – тут и там – сердца людей горят. Но разным светом: тем, что согревает, А не тиранит и не убивает, И тем, что выжигает все дотла… Коль ненавидишь ты, любовь прошла! А если это так, то мы – чужие… Как умирающим анестезия, Так, в утешенье миф достался нам, Подобно шутке с желчью пополам… Не все спокойно в Датском королевстве… И ты, как Гамлет, распростившись с детством, Оставишь в достопамятном краю Офелию безумную свою, Чтоб отыскать другую за границей… Вот-вот и третий миф уже родится. Он вовсе не о Гамлете. О том, Что, если ты Божественным перстом Любовью лучезарною отмечен, То миг счастливый для двоих не вечен — Разлука их, как коршун, сторожит… Прощальный поцелуй. Слеза дрожит И медленно стекает по ланитам (Как написал поэт наш знаменитый). Рука взлетает, падает, как плеть… И кажется, что легче умереть, Чем со своей избранницей расстаться… Нет, дальше так не может продолжаться! Нет сил мгновенье это одолеть — Ты сам готов, как мальчик, зареветь. Но тут приказ звучит: – Отдать швартовы! И расстояние – палач суровый — Вас с ней разрубит надвое… Потом Пот утирает красным колпаком. Ах, этот образ, яркий, словно пламя! Вода иль земли, те, что между вами, Простое чувство могут погубить — Помогут вам друг друга позабыть. Но, если в вас любовь сильней пространства, Разлука не помеха постоянству. Напротив – в вас желанье разожжет! Вот вам и третий миф. Его исход Описан был Стендалем и другими, Кто на стекле морозном милой имя Вытаивал дыханием своим… Ей-богу, смысла нет не верить им. Но я себе позволю усомниться… Есть русский камергер и есть девица Испанская… «Юнона и Авось». Все в мифе Вознесенского слилось В один лубок, в котором, суть да дело, Резанов и Кончита Аргуэлло Приближены к реальности чуть-чуть (Она – по пояс, ну, а он – по грудь!). В сей сказочке (простим ее поэту) Одной и самой важной правды нету — Взаимности, без коей чувство – ад… Резанов был политик, дипломат. Она была наивной и, быть может, Влюбленной в первый раз (О, промысл Божий!). Но, если воскурить им фимиам Историей дается право нам, То я б воспел хвалу одной Кончите (Кто может уличить, так уличите!) За верность, пред которой время – ноль… А камергер не знал разлуки боль — Он слишком рано умер по дороге, Упав коню буланому под ноги, И в Красноярске свой обрел приют… Его могилу позже не найдут, Сравняв ее с землей во время стройки. Но, как пристало детям перестройки Поклонники «Юноны и Авось» Поставят крест не там и на авось. Я в Красноярске сам бывал однажды И отыскать его могилу жаждал, Но так и не сумел ее найти… Прости, Резанов! Истина, прости! И ты поэт, помянутый не всуе, Прости меня, ведь жизнь свою тасуя, Я понимаю: миф сильнее нас! Нам правда не нужна! И в сотый раз Сей сказке, вечно юной, умиляясь, — Что правда не нужна, – я повторяюсь И плачу над разлукою чужой, В которой все – лишь вымысел большой. Так плачу, будто сам не знал разлуки, В любви не одолев ни аз, ни буки… Но в том-то и секрет мой, что, познав, Как цепка хватка у ветвей и трав, Когда с любимой расцепил объятья, К автобусу боялся опоздать я. И ветер (нет, не ветер – просто шквал!) Мне дул в лицо, чтоб я не уезжал. Но чувство долга почитать обучен Уехал я… В тот самый миг сквозь тучи Мне просиял впервые дивный мост Дуги таинственной, что выгнулась до звезд И дальним краешком любви моей коснулась… На радуге душа моя очнулась, Вдруг осознав, что расстоянья нет, А время – череда и дней, и лет — Тебе подвластно. Мир, как на ладони! И нас с любимой, точно, не догонят (Тогда еще не знали про «Тату» И плагиату места нету тут!)… С тех пор и не боюсь я километров — Помимо телефона и конвертов Есть у меня надежда, что смогу Использовать заветную дугу И победить любой разлуки холод. И две души, как будто серп и молот На бывшем, приснопамятном гербе Найдут на ней пристанище себе. До той поры, пока любовь меж ними Флюидами незримыми своими Витает, им разлука не страшна! Но все равно свое возьмет она… Как Грибоедов написал об этом, Воскликнешь ты: – Карету мне, карету! — Один и тот же у разлук итог: Увы, сюда я больше не ездок. И на мосту, что так сиял меж нами, Другие души бродят табунами… А наши? Да, в наличии, при нас. Прав Грибоедов: если хоть на час Свою подругу ты вдали оставил (А в мире современном нету правил, Чтобы три года милая ждала…), Считай, любовь почти что умерла. Поэтому, на мифы не надеясь, Реальностью в который раз согреюсь И поведу избранницу к венцу… Так третий миф и подошел к концу. Неспешна женщин ласковая власть: Войти в привычку, к сердцу так припасть, Как припадает к берегу волна — В прилив она твоя, в отлив вольна Отхлынуть, чтоб назад вернуться в срок, Целуя, камень превращать в песок, А может в глину, чтобы из нее Сформировать прибежище свое. Сосуд заполнить, сладким стать вином И делаться все лучше день за днем, Пока нектар не выпьют на пиру, Иль время не расколет ам — фо — ру… Наш сильный пол, прошу прощенья, слаб До выпивки и до прекрасных… баб (Хотел сказать я – дам. Но рифмы ради Пиит, смотри, хоть спереди, хоть сзади, И не такое может отчудить…). Но, ведь не век же одному бродить Тебе, и так у каждого бывает — Свою свободу сам ты убиваешь Во имя той, единственной… Она — Доверчива, изящна и юна. Все то, что ты искал на белом свете, Нечаянно под самым носом встретил. А дальше – свадебная карусель: Подарки, гости, тосты и постель, Коль вы в нее чуть раньше не нырнули (Я – не ханжа. И все ж, не потому ли, Чтоб цвет фаты остался так же бел До свадьбы прикоснуться не посмел К тому, что… Здесь поставим многоточье…). Так, вот, сплетаясь жарко первой ночью Все забывают, как-то впопыхах, Что миф гласит: не сходятся никак Любовь и брак. Один другую губит, И тем скорей, чем муж сильнее любит Свою жену, или его она… Вчера – принцесса, поутру – жена, Похожая уж чем-то на Ксантиппу… Вот тут бы обратиться людям к мифу И позабыть про брак иль про любовь (Я знаю: камень запустить готов В меня счастливец, верящий доселе В то, что любовь прописана в постели, Где правит бал коварный Гименей… Ну, что ж, наивный, камень брось скорей, Пока тебе супружеские узы Не сделались почетною обузой И ненависти тень не застит свет)… Я не противник брака. Вовсе нет. В него я верил, так, как верят в Бога. Ведь счастье на проторенных дорогах Находится… Но только краткий миг, Покуда миф четвертый не возник. А там – шалаш не тот иль мало денег… И вот уже любовь, как птица Феникс, Горит, из пепла возрождаясь вновь (Не так-то просто погубить любовь!). Но, как набат, звон бьющейся посуды, Пощечины, скандалы, пересуды… Ужели впереди лишь чернота? Иль брак не тот, или любовь не та?.. Они друг друга медленно изводят. Любовь вольна и только на свободе Она поет… Я это знаю сам, Но продолжаю верить чудесам И цепи брака сбросить не желаю, И новый миф всей жизнью созидаю. Где плюс и минус сведены в одно, Где для любви распахнуто окно — Лети, коль эта клетка тесной стала! Ведь стен одних для единенья мало, Хотя, порой, и строят без гвоздя Все, что построить без него нельзя… Воистину, способны наши души Миф созидать или его разрушить! Нет ничего забавнее идеи — Понять любовь, и с Музою своею Заняться препарированьем чувств… Ученые растрачивают пусть Свой пыл на столь унылое занятье! А я бы предпочел ему объятья И поцелуи… Этим мне не лень С любимой заниматься целый день И даже год… Но только почему-то К тетради потянуло в это утро (Есть в творчестве такой же интерес, Как в страсти… Тут мы обойдемся без Намеков на Святого Валентина), И расплетая мифов паутину, Подумал я, что все затеял зря… В окошке разноцветная заря, Как будто след той радуги прекрасной… Понять любовь… Зачем? И так все ясно! Она – исток всему, всему итог. Сказать иначе, так, любовь – есть Бог, Которого мы знаем и не знаем, И за незнанье это обожаем, И вечно поклоняемся ему — Крылатому кумиру своему. И потому для всех открыта тема, Которая легла в сюжет поэмы. Пускай и не сложился тот сюжет, Но для любви альтернативы нет! …Судьба спешит, листая жизни даты, И если вдруг любовь еще когда-то Меня коснется солнечным лучом, То Валентин тут будет не при чем, А только – жизнь, цветная, как картинка… Вот дочка шлет кому-то «валентинку» — Сердечко трепыхается в груди — У девочки все мифы впереди.