По примятой траве, по приметам, По гроздьям рябиновым Так похоже все это На позднее лето, На позднее лето, Любимая… Только это не лето, а осень, И время совиное Бьется крыльями оземь И дальше уносит — Нас все дальше уносит, Любимая… Мы несемся, как первые листья, Ветрами гонимые. И в слезах наши лица Оттого, что нельзя воротиться… Нельзя воротиться, Любимая… А рябины — как наши сестренки, Едва различимые, Так призывно и тонко Кричат нам вдогонку. Кричат нам вдогонку, Любимая…