Ещё в лесах
Бойцов находим кости.
Ещё белеют кости
На полях…
И побратимам
Горько на погосте,
Что время разделило
Даже прах.
А с постаментов
Кинуться готовы,
Коль у живых
На совесть дефицит,
Матросовы,
Панфиловы,
Чуйковы —
Что им, героям,
Бронза и гранит,
Когда друзей-солдат
Не схоронили?
Их скорбный стон
Летит с военных лет…
Неужто мы
Так предков невзлюбили —
Тех самых,
Что для нас дороже нет?!