Ещё в лесах Бойцов находим кости. Ещё белеют кости На полях… И побратимам Горько на погосте, Что время разделило Даже прах. А с постаментов Кинуться готовы, Коль у живых На совесть дефицит, Матросовы, Панфиловы, Чуйковы — Что им, героям, Бронза и гранит, Когда друзей-солдат Не схоронили? Их скорбный стон Летит с военных лет… Неужто мы Так предков невзлюбили — Тех самых, Что для нас дороже нет?!