Облака летят над спящим

В зелень спрятанным погостом.

Я бреду в тиши царящей

Интереса ради просто.

На надгробиях читаю

Смерти и рожденья даты,

Годы жизни вычисляю:

«До чего же, жизнь, мала ты».

В среднем люди проживали

Сорок восемь – пятьдесят.

Сколько лет из них в печали

Жить нельзя, чтоб не страдать?

Счастье? Да, конечно, было,

Хоть его легко пройти.

Вот и думаю уныло:

Горя больше на пути.

Словно золотом отлили:

«Дорогому…»

«Дорогой…»

Часто ль в жизни говорили

То, что высекли рукой?

Здесь, в земле, слезой омытой,

Ни чинов тебе, ни званий,

Все обиды позабыты,

Нет болезней и страданий.

Тихо-тихо на погосте,

Нет скандалов до крови.

Вот бы в жизни так же просто

Всё отнять, кроме любви.