У бабушки в саду я достаю немного удобрения из пакетика, отгоняю Джерри от улитки, которую он с аппетитом обнюхивает, как вдруг раздается сигнал телефона. Пока я проверяю, не пришло ли SMS от Макса, сердце бешено колотится, но Макс тут ни при чем. Пришло уведомление о матери. Я уже и забыла, что несколько лет назад настроила оповещения на все события, связанные с ней. Когда мои друзья из прежней школы узнали про гугл-оповещения, они решили следить за телезвездами или поп-певцами. С кем он теперь встречается? Что она купила в супермаркете? Я сделала другой выбор – мама. Но моя мать была неуловимее любой телезвезды. Так что оповещения были практически бесполезны… но это раньше.
ПРИМАТОЛОГ МАДЛЕН БАКСТЕР
ПОСЕТИТ ВСТРЕЧУ ЭКОЛОГОВ В ВАШИНГТОНЕ И ПРОЧТЕТ В СМИТСОНОВСКОМ ИНСТИТУТЕ ЛЕКЦИЮ О ВЛИЯНИИ ВЫРУБКИ ЛЕСА НА УСКОРЕНИЕ ВЫМИРАНИЯ БИОЛОГИЧЕСКИХ ВИДОВ И КЛИМАТИЧЕСКИХ ИЗМЕНЕНИЙ
Я потрясенно смотрю на экран, потом кладу телефон в карман и иду домой. Папа в гостиной читает «Нэшнл Географик».
Он начинает говорить первым.
– А знаешь ли ты, что в некоторых папуасских племенах батат считается священным?
– Впервые слышу, – говорю я. – Послушай, пап…
– Если у человека вырастает крупный батат, он должен отдать его соседу, чтобы тому стало стыдно и он вырастил батат еще крупнее.
– Пап, – говорю я.
– Не знаю, едят ли они их вообще! – восклицает он. – Наверное, нам пора пересмотреть праздничное меню на День благодарения, как думаешь?
– Пап, – почти кричу я. Сегодня у меня не хватает терпения на эти сомнительные факты.
– А что случилось? – Он наконец поднимает глаза, будто только меня заметив.
Тут я ненадолго замолкаю. Моя новость ему не понравится. Глубоко вдыхаю, набираясь решимости.
– Ты в курсе, что Мадлен приезжает в Вашингтон? – спрашиваю я.
Выражение папиного лица стремительно меняется с радостного на мрачное, а потом на абсолютно невозмутимое.
– Лучше бы ты ее мамой называла, – говорит он. Я ничего не отвечаю, и он уточняет: – Откуда ты знаешь?
– Это все гугл-оповещения, – говорю я. Чем точнее мои ответы, тем меньше у него шансов сменить тему.
– Понятно, – говорит он, опускает журнал и задумчиво кладет ладони на колени.
– Как ты думаешь, мы с ней увидимся? – спрашиваю я.
– Возможно, – говорит папа, глядя на часы, в окно – куда угодно, но только не на меня.
– Возможно? – спрашиваю я. И мне хочется продолжить: Думаешь, моя мать вдруг решит заскочить в гости, чтобы впервые за десять лет наконец повидаться с собственной дочерью? Но я решаю промолчать.
– Конечно, само собой, – говорит он, снова опуская глаза на текст. – Надо ей написать и спросить.
– То есть ты ей напишешь? – спрашиваю я. Я знаю, что чересчур сильно давлю, но почему я должна все решать? Он мой отец. Он должен обо мне заботиться. Он должен спросить мать, когда она соизволит заглянуть домой.
– Что ж, – говорит он, переворачивая страницу журнала. – Вполне могу.
Папа нарочно ничего не обещает. Хочется кричать. На него – за то, что он такой ненадежный, за то, что с ним нельзя обсудить важные темы. На мать – за то, что она отвратительно выполняет свои обязанности и никогда не бывает рядом, когда нужна. На Макса – за то, что сказал, что не хотел меня целовать, и за то, что тогда ушел со школьного двора и оставил меня в одиночестве.
На них троих – за то, что оставили меня в одиночестве.
– Может, будешь поосторожнее орудовать этой своей лопаточкой? – спрашивает Оливер за моей спиной. Я в бабушкином саду: сижу на корточках, высаживаю суккуленты, которые собираюсь вырастить для стены в научном центре. Оглядев плоды своих трудов, я понимаю, что от меня больше вреда, чем пользы. Я скорее раскидываю землю, чем пересаживаю растения.
– Извини, – поворачиваюсь к нему. – Тяжелое утро. А вообще, какие у тебя планы на сегодня? Мне бы сейчас приключение не помешало.
Встаю, вытираю руки о колени и только тогда замечаю, что с Оливером что-то не так. Он неподвижно стоит у калитки, руки висят вдоль тела, кулаки сжаты.
– Вообще, – говорит он, – я не для того пришел. Я хотел… – Он с досадой замолкает, но потом продолжает: – Элис, как ты могла?
Я вздыхаю.
– Оливер, я тебе сейчас все объясню. Сны…
– Это сны тебя заставили так поступить, да? Теперь сны контролируют твой разум? Я тебе поверил, когда ты сказала, что вы с Вулфом снитесь друг другу, но в это я поверить не могу. – Он хмурится, глядя на меня, его поза напряжена. Он еще никогда на меня так не смотрел.
– Оливер.
– Он тебе не парень, Элис.
– Да, знаю, – начинаю я.
– Он не твой, Элис. Он принадлежит Селесте. А Селеста – хороший человек; она такого не заслуживает. Он ее. Не твой.
– Но он был моим! – наконец кричу я. – Он был моим. Многие годы. Всю мою жизнь он был моим. Был мне лучшим другом, парнем. Моей второй половинкой. Я не могу просто взять и обрубить все это, – кричу я, осознавая, что хочу, чтобы это услышал не Оливер, а Макс. А еще, произнеся эти слова вслух, я ощущаю, что они очень точно выражают мои чувства к Максу и его чувства ко мне, – ведь именно это он и пытался сказать мне тогда, в лифте. Что чувства просто так не выключить, даже если знаешь, что надо бы.
– Нельзя выключить в себе чувства лишь потому, что кто-то тебя об этом просит, – говорю я Оливеру чуть тише. – Тебе не понять.
– Очень даже понять, – говорит он, не глядя мне в глаза, и я понимаю, что в крошечном суккулентном саду не один, а двое безнадежных влюбленных. Мои чувства к Оливеру были самыми невинными, но это не значит, что он испытывал то же самое.
– Обещаю, что завтра же помирюсь с Селестой. Она заслуживает всего самого лучшего, – говорю я Оливеру и смотрю на него. Он наконец встречается со мной взглядом. – И ты тоже, – добавляю я.
Он делает небрежный жест рукой.
– Да ладно, – говорит он с улыбкой. – Переживу.
– Я в этом и не сомневаюсь.
– Но только ты сама все расскажешь Салли Сегвей. Потому что я видеть не могу, как она тоскует по Франку, – добавляет он. – Просто с ума меня сводит.
Выходя из сада, Оливер едва не врезается в пожилую даму, которая идет по тротуару. Словно джентльмен девятнадцатого века, он делает шаг назад, изящно кланяется, желает ей хорошего дня, а она довольно улыбается ему. Оливер подмигивает.
Будь я не собой, я бы в него влюбилась. За его остроумие, харизму и любовь к приключениям. За то, что всегда меня находит, за то, что не боится сказать, чего хочет.
Но, увы, я – это я. Увы, приходится считаться с тем, что в мире существует Макс Вулф. Увы, против него ни у кого нет шанса.