Меня зовут Рик Кеннеди.
Мы шли через Лидс. Дорога по щиколотку была усыпана битым стеклом, и оно хрустело под ногами. Болтались за разбитыми окнами пластинки жалюзи. Люди по городу не ходили – только крысы, вороны, – а теперь и еще кое-кто.
– Как ты думаешь, кто за нами идет? – спросил Теско. – Ребята в сером вернулись.
– Серые?
– Видишь вон там, справа? В переулке?
– А… вижу. – Теско хмыкнул и передернул затвор.
– Не стреляй без крайней необходимости, – сказал я тихо. – У них численное превосходство примерно сто к одному.
– Так прихватим с собой побольше этих гадов. Что скажешь?
– Я скажу: продолжаем движение. Может, удастся оторваться от них среди развалин.
Мы пошли быстрее.
Я оглянулся на серые силуэты. Они были так похожи, будто сошли с конвейера кошмаров. Представьте себе портрет:
Глаза восточных очертаний. Блестящие.
Красные.