Он бросился за ней, на бегу сказав себе, что вот Бог в последнее время вступил в какие-то особые отношения с ним:
то спасает его от неминуемой и заслуженной гибели…
то вот, как сейчас, он ещё не успел, ну успел, конечно, сделать доброе дело, и сразу награда…
Надя впереди, шла быстро, догнать её легко не получалось…
Но и он так не бегал лет тридцать, а то и сорок…
Так невесомо, практически летя над землей…
Пальто такое я на ней не видел…
Но тогда было лето – какое пальто?
А походка её…
И фигура тоже…
И манера…
Крикнуть, что ли, а то уже дыхание кончается?
И нельзя, что это за манеры кричать женщине, вспомни, как на бульваре в Москве возле хулигана, который приставал к дамам, тут же полицейский нарисовался…
Да ведь она уходит…
А ты ещё принажми…
Так сердце же…
Ничего, выживешь…
Но тут женщина обернулась сама…
Испуганная топотом за спиной…
Или просто привыкла иногда оглядываться…
Или ждала кого-то…
Какая разница…
И стало видно, что ничего общего с Надеждой, с его Надей она не имеет и не имела…
Прохоров остановился посреди бульвара, сердце колотилось и просилось наружу – подышать…
На два или три шага его хватило, чтобы добрести до скамейки и тяжело опуститься на неё.
И ещё сказать самому себе:
– Откуда она здесь, её тут быть не может…
Он посмотрел вдоль улицы на уходящую женщину: ничего общего, вообще ничего – фигура, походка, манеры – всё другое…
«Её тут быть не может…» – уверенно повторил он сам себе.
Жалко было до слез – такая мечта, так близко, и всё прахом…
Завтра пойти в агентство – и пусть всё идёт по плану.
Он глянул вдоль бульвара.
Вон ещё идёт женщина, поворот головы немного похож на Надю – ты теперь будешь гоняться за всеми?
Как она тут может быть, если…
«Если что?» – поймал он сам себя на мысли.
До него вдруг совершенно ясно дошло, что «её здесь быть не может» – не риторическая фигура…
Что он, вероятно, не он сам, но его подсознание что-то знает о том, где найти Надю…
Или помнит…
Он вытаращил глаза, напрягая память…
В чём дело?
О чём он?
Что он забыл?
Что он помнил такого, что его ввело в подобную твёрдую уверенность?
Стоп…
До похищения и фабрики – знал ты, что Нади не может быть в Берлине?
Он осторожно попробовал перебрать свои тогдашние мысли и воспоминания…
По косточкам, по сочленениям, по узлам…
Нет, не было у него тогда такой уверенности…
Тогда что изменилось?
Одиночество и голод обострили мышление?
Может быть…
Только, похоже, не до конца…
Потому что помнить, что ты что-то знаешь – хорошо, но ещё лучше и важней эту банку консервную вскрыть и извлечь содержимое на свет Божий…
Только никак…
Он попробовал так, попробовал этак – результат ноль…
Что же делать?
Он сидел с тоской смотрел вдоль бульвара. Тошно, когда по собственной глупости, старости, забывчивости ты не можешь вспомнить какой-то ерунды, чего-то, от чего зависит твоя жизнь…
Потом повернул голову…
И внезапно увидел перед собой девочку…
Ту самую, которой не нравилось, что она урмёт…
Мама стояла поодаль, явно не зная, что делать…
А девочка протянула ему сложенный несколько раз листок бумаги, на котором виднелись большие буквы «ПИСМО»…
И убежала, смешно подкидывая ноги…
Мать тотчас прихватила её за руку и повела подальше от этого странного человека…
А странный человек развернул послание и прочёл надпись тем же детским почерком «СПОСИБО ДЕД МАРОЗ».
Что-то щёлкнуло в его голове…
Он посмотрел остановившимся взглядом вслед девочке…
Потом перевёл взгляд на бумажку в руках…
«Письмо… – сказал он сам себе. – Письмо…»
Она привезла письмо…
Надин привезла письмо от Нади…
И ты вспоминал об этом там, на фабрике…
Он полез во внутренний карман и лихорадочно начал вытаскивать оттуда содержимое…
Что-то сыпалось на асфальт, но Прохоров такой ерунды не замечал…
Письмо Нади должно быть с ним, он его все время носил с собой с самого момента получения, ещё там, в той жизни…
И даже Леший с Горохом его не тронули…
Хотя не перечитывал уже давно…
Где оно?
Ну…
Ага, вот… А очки? Всегда пропадают, когда не нужно… Вот они…
Слава дрожащими руками открыл уже слегка потертый конверт (плевать, что потёрся, это был сегодняшний, купленный в американском канцелярском магазине), осторожно развернул страницы…
И нашел, наконец, в самом низу последнего листа то, что искал —
«Очень тебя люблю. Твоя Надежда. Прага январь 1914».